QUELL'AFRICANA CHE NON PARLA NEANCHE BENE L'ITALIANO

L'Africana in Affrica

2012-01-26T09:16:00.005+01:00

una bella recensione su AFFRICA.ORG

Franco è italiano, Jennifer è, invece, una prostituta nigeriana. Dopo un rapporto in macchina, i due si trovano costretti – rocambolescamente – a passare l’intera notte insieme. Comincia, così, una particolare amicizia.

Franco ha modo di conoscere la drammatica e devastante realtà dello sfruttamento della prostituzione e del racket che di fatto rende schiave, in Italia, tante giovani straniere. Franco vuole conoscere, capire e aiutare ma allo stesso modo, fiuta il business, e a sua volta ne trae beneficio.

Vincitore del Premio John Fante nel 2009 e finalista al Premio Calvino nel 2010, quello di Alberto Mossino è più di un romanzo, quasi un saggio, non necessariamente solo sul mondo della prostituzione nigeriana ma anche – come scrive l’editore nella nota introduttiva – «sull’ignoranza, il male peggiore per chi vuole affrontare e risolvere i problemi, o semplicemente conoscerli».

L’ignoranza non è solo quella di Franco ma anche – continua l’editore – quella di molte ragazze. E anche «quella di operatori sociali, ingabbiati nella dicotomia tra donna perduta e vittima da salvare. E quella della brava gente, dei cittadini normali, resi zombie […] dalla propaganda martellante dei razzisti e delle televisioni».

Il linguaggio è crudo e assolutamente rappresentativo dei contesti che racconta. L’autore non ha nessuna paura di cadere nel politicamente scorretto. Del resto, Mossino si occupa di immigrazione da lungo tempo, sa di cosa parla, lo dimostra e lo racconta.

MICHELE CARBONI

CSAS - Centro Studi Africani in Sardegna

Maurizio Matrone, l'africana e Piazza dell'Unità

2012-01-14T13:49:00.006+01:00

Complimenti Alberto!

Divorato in treno tra Piacenza e Bologna AR.

Mi sono divertito e ho imparato un sacco di cose.

Franco è un bel personaggio.

Un caro saluto e grazie!
Maurizio Matrone

Maurizio Matrone - Piazza dell'Unità

La mia recensione su Anobii

Questo romanzo ha il merito di raccontare l'immigrazione così per come è oggi, giovani di seconda generazione di nazionalità diverse che frequentano le stesse scuole, si innamorano, sniffano, vanno in contrasto con le famiglie, ormai integrate nel mondo del lavoro. Racconta dei campi nomadi senza falsi romanticismi, della prostituzione e dell'arte di arrangiarsi. Al di là delle solite retoriche che narrano solo di migranti sbarcati a Lampedusa e razzismi vari.
E finalmente la polizia è raccontata per quello che è, senza eroismi di maniera.

4 STELLE

Tony Alum incontra l'africana

2011-12-04T11:24:00.007+01:00

Ciao Alberto,

Finalmente mi è arrivato il libro. L'ho cominciato a leggere ma non posso dire niente addesso.

Vedo che sei molto bravo come scrittore. La tua immaginazione è ottima.

Sei riuscito a creare bene l'uomo che va in cerca di ragazze di colore. Ho conosciuto alcuni di loro e si comportano proprio come Franco. Anche la ragazza nigeriana hai creato bene. Quando hai creato bene i personaggi il libro viene bene per forza.

Lo stile tuo è molto interessante.

Lo leggo con calma come un buon sugo che non deve finire in fretta.

BRAVO!
Tony

TONY ALUM - Images From A Broken Mirror: A Story from Porta Pallazzo

Sono Tony Alum un Nigeriano che ha vissuto in Italia per undici anni - da Firenze a Padova a Torino. Comunque sono ritornato in Nigeria nel 2000.

A TORINO ERO IL PRESIDENTE della ASSOCIAZIONE AFRO INTEGREZIONE e il Direttore del Ristorante Africano a Porta Palazzo: Allen Avenue Restaurant. In questi anni ho fatto molta esperienza essendo anche un leader della cumunità Nigeriana.

Al mio ritorno in Nigeria ho scritto un romanzo. La storia tratta del traffico di donne nigeriane dalla Nigeria a Torino per fare prostituzione. Avendo vissuto con queste vittime, mi ha fatto molto dolore la brutta esperienza che fanno queste poverette. Il mio racconto è basato molto sui fatti. Il libro fa successo in Nigeria ed è letto in diverse Università in Nigeria. Sono molto contento delle reazioni del pubblico che è molto positivo. Tante persone hanno cancellato l'idea di venire in Italia dopo aver letto il libro. Tanti hanno poi potuto sapere la verità di cosa succede in Italia.

Il traffico di donne é un problemma sociale in Italia e gli Italiani devono essere interessati a leggere questa storia da un Nigeriano.

Tony Alum

Per piacere o per forza: racconti di prostituzione politicamente (S)corretti!

2011-09-19T08:48:00.003+02:00

INTERNAZIONALE

Intanto a Ferrara. Il programma

Le iniziative in città nei giorni del Festival

Voci a confronto sul tema della prostituzione; scrittori e ricercatori raccontano da una visuale privilegiata una realtà complessa e palpitante in continuo mutamento. Un incontro che farà da collante tra studi socio antropologici d’eccellenza e romanzi dall’energia vitale.

l'Africana al Festival di Internazionale - Ferrara 1 ottobre 2011

2011-08-17T13:37:00.006+02:00

Buongiorno Alberto,

ti scrivo per invitarti ad un incontro previsto nel programma collaterale del Festival di INTERNAZIONALE a Ferrara

L'idea è di affrontare il tema della prostituzione nigeriana con una modalità che non sia accademica anche se, a parlarne saranno proprio esperti.

Un momento di riflessione, critica e costruttiva sul lavoro degli operatori sociali a contatto con una realtà talmente sfaccettata da aver bisogno di essere continuamente soggetta a tentativi di "ingabbiarla".

Il tuo libro sembra riuscire in una descrizione leggera, intensa e che lascia spazio a tutto ciò che ancora può essere raccontato.

La tua partecipazione come scrittore e come operatore sarebbe per noi molto gradita.

L'evento è inserito all'interno delle iniziative per il decennale dell'unità di strada prostituzione del Comune di Ferrara, progetto della rete regionale delle unità di strada dell'Emilia Romagna.

5 stelle su Anobii

2011-04-11T15:01:00.002+02:00

Inizi... e non riesci a lasciarlo finché non e' finito :)

Vi e' mai capitato di aprire un libro, leggere le prime frasi e non lasciarlo più finché non lo avete finito?

In passato mi succedeva spesso e volentieri quando frequentavo le mie librerie preferite, oggi invece, passando quasi tutto su ordini internet, non ho piu' la possibilità di vagliare quel che compro e quindi devo adeguarmi a quelle che sono le recensioni che leggo o le interviste all'autore che vengono fatte.

Con questo libro, comperato a scatola quasi chiusa perche' ne avevo sentito parlare solo dall'editore (Terrelibere.org), è andata proprio cosi'.

L'ho infatti acquistato in una promozione che l'editore ha fatto agli inizi di settembre sulla sua pagina fan, in formato ebook ma non ho avuto occasione di leggerlo fino alla famosa vacanza di ottobre u.s.

E anche lì, il libro, e' stato aperto per curiosità e prima "ok do solo uno sguardo alle prime righe" poi "va bene leggo qualche pagina" poi la curiosità di capire come va a finire... per farla breve due pomeriggi l'ho finito!

Il tag parla chiaro, si parla di mafia nigeriana perché si toccano due dei capisaldi dell'economia di questa organizzazione: la prostituzione e la droga.

Con estrema chiarezza, viene spiegato quali donne vengono reclutate per finire sulle strade, perché ci rimangono "spontaneamente" e il mondo che le circonda e che alcune volte modifica anche il loro modo di vedere e le loro aspettative di vita.

Le "madam" che sostituiscono i classici "papponi" sono state anch'esse prostitute e quasi per un circolo vizioso, fanno alle loro lavoranti del sesso le stesse cose che a loro volta hanno vissuto sulla propria pelle.

I blackboy, fidanzati squattrinati e perditempo, delle "madam", che campano a mo' di parassiti mantenuti dalle loro fidanzate e che per queste picchiano a dovere chi si ribella.

I clienti che da sfruttatori diventano sfruttati innamorati.

E i giri paralleli come la droga e il traffico di persone, nonche' i riti voodoo che tengono bloccate le donne sotto il gioco dello sfruttamento e sotto minaccia di maledizioni legate a credenze popolari e la religione che non si pone come una alternativa ma come quella "cosa" che dà la parvenza di normalità a questo mondo un po' deviato. Pesantino eh? Sembra! Ma non e' cosi'!

La storia inizia con un racconto che potrei definire fantozziano.

Provincia di Torino.

Franco, giovane alla soglia dei trent'anni, si apparta con una prostituta nigeriana.

Ma non soddisfatto del servizio e sopratutto vedendo che il prezzo pattuito aumenta, decide di riportarla dove l'ha prelevata.

Poco distante nella strada adiacente avviene un incidente surreale: una macchina sportiva (presa in prestito da alcuni ragazzi da un autosalone con la scusa della prova per valutare un eventuale acquisto) lanciata alla massima potenza che improvvisamente si trova in mezzo alla strada un cavallo imbizzarrito che scappa e dall'altro lato una macchina che sopraggiunge, un secondo e l'incidente e' fatto!

Cosa fare?

Chiamare l'ambulanza e la polizia con il rischio che lo trovino accompagnato dalla prostituta impauritissima piu' per il pericolo del rimpatrio che per quello che e' successo o lasciare cosi' e andare via?

Franco chiama la polizia, si nasconde per non farsi trovare e non fare trovare la ragazza e cominciano a parlare.

Si fa tardi, non la puo' accompagnare in stazione e quindi decide per la cosa piu' naturale di questo mondo ovvero la ospita a casa sua.

Nasce cosi' una bella amicizia che a tratti ha le parvenze di una storia d'amore e in altre quella dello sfruttamento sottile.

Perchè l'ho adorato.

Perché e' talmente verosimile da sembrare veramente accaduto.

Perche' questo Franco un po' sconfitto e un po' Peter Pan dei poveri e a volte anche delinquente, incarna in sè stesso tutte le contraddizioni dell'italiana natura che ha bisogno di essere parte di qualcosa, di contestare e di lottare e delle volte, sconfitto, riesce sempre a trovare una via d'uscita. L'ho amato perche' Alberto Mossino ha dimostrato una particolare sensibilità nella descrizione di Jennifer, dei suoi usi, credenze e anche emozioni che rendono il lettore partecipe della sua situazione.

Il mondo che Mossino descrive non e' cosi' semplice da raccontare, perche' legato a tradizioni che noi difficilmente capiremmo, perche' lontane anni luce dalla nostra quotidianità.

E questo è un buon metodo per avvicinarsi a questo microcosmo fatto di colori (dei vestiti, delle spezie, etc..) e di ombre (fatto di dolore, sfruttamento, nostalgia e paura).

Da questo viene fuori un quadro disarmante anche di alcune delle organizzazioni a favore dell'integrazione razziale e che si occupano degli immigrati clandestini che affrontano con sorprendente superficialità le varie tradizioni dei paesi di provenienza delle ragazze che si propongono di aiutare.

E' veramente un testo interessante, che tra il serio e l'ironico ci porta in giro nella parte più oscura del mondo che vive all'interno di queste dinamiche che spesso non sono cosi' evidenti.

colette72

28 - Arriva l’erba

2011-03-19T14:43:00.007+01:00

la cronaca

Riceve marijuana tramite corriere dalla Nigeria

e l'Africana...

Pronto? Chi è?

Is me, Jennifer, Franco vieni c’è una cosa per te.

L’erba era ﬁnalmente arrivata, Jennifer se l’era fatta portare da un connazionale che viaggiava frequentemente fra l’Italia e la Nigeria. Una specie di corriere abusivo, prima di partire le ragazze gli davano borse piene di vestiti e scarpe per le famiglie in Nigeria, al ritorno prendeva inconsegna altri pacchetti stracolmi di generi alimentari africani. Si faceva pagare un tanto al chilo.

Ho appuntamento con Jennifer vicino alla Stazione di Porta Nuova, poi ci dirigiamo in macchina in una via di San Salvario. Entriamo in un Phone Center, Jennifer saluta il proprietario, parlottano un po’, forse gli sta chiedendo se il corriere ha incontrato qualcuno dei suoi parenti in Nigeria, poi il tizio tira fuori uno scatolone tutto ammaccato e lo consegna a Jennifer. Lo carico in macchina, Jennifer non arriva, è ancora dentro al Phone Center a parlare, vado a chiamarla e le faccio cenno che dobbiamo andare. Il tizio mi guarda di brutto, ma che vuole?

Franco, we have to pay, but I don’t have money.

4 euro a kilo, 25 kilo, 100 euro, mi dice il tizio.

Dovevo aspettarmelo, sono ancora troppo ingenuo, pago e ce ne andiamo via.

Franco, I need a place to park this.

Puoi portarlo a casa mia, non c’è problema.

Arrivati a casa apriamo con impazienza il pacco. Dentro c’è un po’ di tutto, album fotograﬁci che ritraggono i famigliari, cassette audio con registrati i saluti di parenti e amici, un DVD con le riprese della festa per il funerale (?) di una zia, qualche sto,a africana e molti sacchetti contenti spezie ed alimenti vari. Mentre li apre ad uno ad uno, la mia cucina si satura di odori fortissimi, lei annusa tutto soddisfatta, a me più che profumo sembra puzza. Da un sacchetto proviene un odore più nefasto degli altri, provo ad aprirlo, cazzo, ma che c’è qui dentro? Ma sono serpenti?

Jennifer ride divertita, is smoke ﬁsh, is very good.

Sono tanti piccoli pesci neri a,umicati ed inﬁlzati con dei bastoncini, la pelle è carbonizzata, Jennifer la rompe con le unghie ed inizia ad assaggiarne la carne nell’interno. Sembra piacerle molto.

L’odore si è fatto insopportabile, listen, iu can not teik tis in mai aus, ai put daun in cantina, OK?

In fondo allo scatolone c’è ancora una borsa di plastica sigillata con nastro da pacchi, la apriamo, ecco l’erba.

La rovescio sul tavolo, con le mani la allargo bene ed inizio ad annusarla.

Odore: poco. Rametti e foglie: tanti. Cime: poche.

Cazzo che ignoranti, ma qua hanno raccolto tutto alla rinfusa, femmine, maschi, foglie, senza separare le cime. Erba così non vale un cazzo.

Faccio presente a Jennifer tutto il mio disappunto, ma lei ride e mi dice che quella è erba buona, africana, molto forte, che siamo noi italiani che non conosciamo l’erba buona.

Non mi convince, provo a farmi una canna per vedere che effetto mi fa.

Mi fa l’effetto di capire che mi hanno tirato un pacco. Ecco che effetto mi fa, ma va,anculo Jennifer, 4.000 euri buttati via. Adesso ho pure più debiti di prima.

Ne prendo un po’ e vado da Razzo, voglio farla fumare anche a lui.

Concorda con me: fa schifo.

Dovresti provare a mischiarla con dell’erba buona, magari con della Skunk olandese, poi la vendi in giro a poco dicendo che è erba albanese.

Sì, ma la Skunk costa un casino, più di 10 euri al grammo e ne servirebbe almeno un etto per aggiustare ’sta merda di marijuana.

Perché non provi a profumarla?

E come?

Mah, sai, adesso gira tutta quell’erba super profumata, con nomi strani, Lemon, Orange, quella roba lì, tu cerchi qualche profumo di quel tipo, gli dai una spruzzata e dici che viene dalla Svizzera o dall’Olanda. Magari qualche cretino che la compra lo trovi.

Dai Razzo, non dire cazzate.

Dammene un po’, che ci provo io.

Razzo era un genio, aveva girato tutte le erboristerie della città alla ricerca delle essenze più strane, le annusava con cura, si informava sulle caratteristiche ed alla ﬁne trovò un prodotto che gli sembrava quello giusto.

“Deodorante al limone: confezione verde, formato a vaporizzatore da 100 ml. Il foglietto illustrativo riportava queste componenti: acqua di sorgente, alcol, oli essenziali, olio di limone, non ha conservanti o altre sostanze chimiche.

Abbina il suo gradevole profumo di limone alla consapevolezza che non nuoce”.

Mise tutta l’erba in un sacco nero dell’immondizia, ci spruzzò dentro il contenuto di 10 confezioni di deodorante, chiuse il sacco e lasciò riposare per una settimana.

Quando venne a farmi vedere il risultato, non ci potevo credere, l’erba era profumatissima, sapeva di limonina ed a fumarla, forse per l’effetto degli oli essenziali e dell’alcol, dava anche una discreta botta.

Razzo era davvero un genio, girando su Internet era capitato in un sito di fanatici della cannabis, lì c’era la descrizione dettagliata di tutte le qualità di marijuana possibili, una aveva caratteristiche simili alla nostra, commercializzata da un produttore svizzero.

Copiammo la graﬁca e la scheda tecnica, stampammo tutto su cartoncino colorato e confezionammo bustine da 5 grammi scarsi.

“LEMON - Questa nuova White Widow è stata ottenuta con procedimenti genetici segreti. Il motivo? Gli strati bianchi di cristalli che ricoprono copiosamente questa cannabis dall’intenso aroma di limone. Lo sballo che produce è a dir poco travolgente, di piacere puro. Preparatevi a conoscere una nuova generazione di White Widow. Vincitrice della Highlife Cup 2005. Tipo: White Widow X Mystery Widow. Effetto: fresco e acuto. Sapore/odore: il nome dice tutto”.

Il sabato seguente andammo al Centro Sociale Gabrio, c’era una serata reggae, quale occasione migliore per testare il nostro esperimento?

Fu un successo, vendevamo l’erba a 25 euri a bustina, a chi ci chiedeva dove l’avessimo presa raccontavamo che arrivava dalla Svizzera, aprivamo la bustina e gliela schiacciavamo contro il naso, senti che profumo, questa è erba di prima classe. L’odore di limone era così forte che tutti rimanevano impressionati.

Tirammo su più di 500 euri.

Parola di editor

2011-03-02T16:49:00.008+01:00

Ho letto il romanzo di Alberto Mossino, una storia che si apre in modo frizzante e inaspettato, impostando subito la narrazione all’insegna del parlato quotidiano e trascinando il lettore in una scrittura genuina e molto diretta.

Ho apprezzato il tentativo dell'autore di divertire il lettore lanciando qualche stimolo di approfondimento e la decisione tutt'altro che banale di scegliere la provincia piemontese e la comunità nigeriana per lo sviluppo della storia.

Tuttavia, ho l'impressione che questa scelta non sia stata portata alle estreme conseguenze, fermandosi spesso alla superficialità dei vari ambienti. Inoltre, se da una parte i due personaggi principali costituiscono i poli attorno a cui si costruisce la vicenda che lentamente si apre verso temi forti, dall’altra ho trovato che la prospettiva maschile, privilegiata rispetto a quella femminile, abbia reso il percorso formativo del protagonista Franco sicuramente poco incisivo.

Insomma, l’impressione che ho avuto è che la storia non riesca ancora a spingere a fondo nello spirito del lettore gli spunti di riflessione che solleva, che non incida veramente nell’immaginario e nella sensibilità, che non abbia un respiro più ampio legato al presente reale e non solo alla narrazione.

Ecco perchè non mi è possibile accogliere la sua proposta.

La ringrazio e le invio un cordiale saluto.

79 - Fumo nero

2011-02-16T15:04:00.008+01:00

la versione ufficiale...

La Gazzetta d'Asti "Nuovo colpo della banda del rame"

e quella dell'africana...

L’indomani andai da Fadhil al campo nomadi, nella sua baracca non c’era nessuno, chiesi ad alcuni bambini dove si trovasse e mi indicarono una densa colonna di fumo nero sotto al cavalcavia.

Fadhil, Fadhil, ma che cazzo fai?

Briucio il rame.

Che?

Briucio i cavi di rame, così la plastica va via e posso viendere il rame.

Ma sei fuori? Guarda che fumo, così inquini tutto, senti che odore…

Si fa così, tu non ti prioccupare, lascia fare a me.

Sicuro che lascio fare a te, io non voglio morire intossicato, dai, vieni via, dobbiamo parlare.

Alluora?

Ci siamo, questa settimana andiamo a prendere i soldi, mi dai le pistole? E tu, vieni con noi?

Sì, viengo, ma tu inizia a paguarmi la mietà delle pistuole, sai, non si sa mai…

OK, ho portato i soldi, vieni, che ti spiego cosa bisogna fare…

57 - Colloquio n.1

2011-02-01T16:50:00.002+01:00

Il permesso di soggiorno, il permesso di soggiorno, questo cazzo di permesso di soggiorno… ormai ne sono certo: per uno straniero irregolare è più facile vincere alla lotteria che riuscire ad avere un permesso di soggiorno.

Mi ero recato presso uno sportello per stranieri a chiedere informazioni, Jennifer adesso aveva una casa, la mia, ed un lavoro (mia madre aveva trovato una famiglia disposta ad assumerla come colf), pensavo che fosse sufficiente, e invece no. Non bastava, Jennifer avrebbe dovuto tornare in Nigeria ed aspettare di ottenere il Visto d’ingresso in Italia tramite il Decreto Flussi, peccato però che il Decreto Flussi non si sapeva ancora quando sarebbe uscito ed inoltre le domande presentate erano sempre superiori ai posti disponibili, quindi il rischio che non ottenesse niente era molto alto. Morale della favola: Jennifer aveva una casa e un lavoro regolare, ma non poteva essere regolarizzata, doveva tornarsene in Nigeria sperando che accadesse qualche miracolo… se invece continuava a stare in Italia da clandestina, correva il rischio di essere fermata dalla Polizia e rimpatriata in Nigeria. Rimaneva una piccola opportunità: in quanto vittima della tratta di esseri umani, poteva accedere ad uno speciale tipo di permesso di soggiorno, l’art.18, che veniva concesso a quelle donne straniere che denunciavano i loro sfruttatori. Uno dei volontari dello sportello informativo per stranieri mi segnalò un’associazione che si occupava dell’art.18.

Fissai un appuntamento e ci andai con Jennifer.

Ad accogliermi c’erano 3 giovani educatrici dall’aspetto insipido ed una coordinatrice ormai vicina alla pensione.

Ci fecero sedere in sala d’aspetto, poi una delle educatrici chiamò Jennifer.

Scusi, ma non posso venire anch’io?

No, lei aspetti, prima dobbiamo parlare da sole con la ragazza, dopo chiameremo anche lei.

…

La porta si aprì, notai che Jennifer era a disagio, la coordinatrice di mezz’età la fece accomodare in sala d’aspetto e mi invitò ad entrare nel suo ufficio, fuori uno, avanti un altro… chissà perché non ci avevano ricevuti tutti e 2 insieme…

Abbiamo parlato con la ragazza e le abbiamo illustrato cosa prevede l’art.18 per il rilascio del permesso di soggiorno… lei è tanto che la frequenta?

…

E’ circa un anno che ci conosciamo.

Lei è un cliente?

Sì.

La ragazza mi ha detto che adesso vivete insieme…

Sì.

E lei vorrebbe sposarla?

No.

Ma è intenzionato a continuare la relazione con la ragazza?

Dipende.

Cosa intende per dipende?

Intendo che dipende da come vanno le cose, per adesso è importante che Jennifer prenda il permesso di soggiorno ed inizi una nuova vita, poi si vedrà.

La nostra associazione può aiutare la ragazza a regolarizzarsi, però deve denunciare la madam che l’ha sfruttata, noi nel mentre possiamo inserirla in una casa di accoglienza e farle frequentare dei corsi di alfabetizzazione, in seguito poi attiveremo degli stage di formazione professionale per permetterle di inserirsi nel mondo del lavoro.

Ma Jennifer ha già un posto dove stare ed anche una famiglia che la prenderebbe come colf…

Noi però dobbiamo verificare che la ragazza sia effettivamente motivata ad abbandonare la prostituzione, per questo è necessario che stia per alcuni mesi presso le nostre case di accoglienza ed intraprenda un percorso di inserimento sociale, noi non la conosciamo, non possiamo fidarci alla cieca, prima di lasciarla andare a vivere per conto suo dobbiamo conoscere meglio chi la ospita e che opportunità può offrirle.

Ma in questo modo Jennifer perderà il lavoro che le ho trovato…

Non importa, di lavori ne troveremo altri, probabilmente anche migliori di quello che ha adesso.

Ma se viene a stare da voi, nel centro di accoglienza, le danno davvero il permesso di soggiorno?

Questo dipende dalla Questura e soprattutto da quanto la ragazza è intenzionata a collaborare con la Polizia per fare arrestare la madam.

E se tutto va bene, quanto tempo ci vuole?

6 mesi, un anno.

E per tutto questo tempo deve stare nel centro di accoglienza da voi?

Sì, però nei week end, concordandolo con i nostri operatori, può anche uscire per conto suo.

E Jennifer cosa ha detto?

Non vuole denunciare la madam, ma questo è normale, tutte le ragazze al primo colloquio rispondono così, sarebbe meglio fissare un altro appuntamento fra una settimana, così ha tempo per rifletterci su.

Va bene, vi chiamo io la prossima settimana.

No, è la ragazza che deve chiamarci, non lei, anzi, sarebbe meglio che la prossima volta venisse direttamente da sola, non vogliamo che si senta condizionata dalla sua presenza.

Va bene, grazie e buona giornata… che stronza …

Capodanno con l'africana

2010-12-30T09:26:00.005+01:00

Capodanno 2007 - Jennifer e Franco a Bologna

Capitolo 72 - Potrei anche innamorarmi?

Un amico mi aveva parlato di un agriturismo-bed&breakfast dalle parti di Bazzano, gestito da un certo Bruno, un romanaccio che si era trasferito da quelle parti. Un posto tranquillo, vicino al borgo antico, quel Bruno era un ex fricchettone, uno di quelli che non avrebbe fatto molte storie anche se Jennifer non aveva i documenti. Presi il biglietto da visita e chiamai, tutto a posto, si poteva andare. Appena arrivati Bruno ci accolse calorosamente, si ricordava ancora dell’amico che mi aveva dato il suo numero, gli amici dei miei amici sono miei amici, ci disse e tirò subito fuori una bella bottiglia di grappa. Rimanemmo a parlare nel salone, davanti al caminetto acceso, fino alle 3 del mattino, Bruno ci raccontava di quando da giovane era andato al concerto degli Emerson, dei Lake e dei Palmer, io allora contrattaccavo con gli Iron e i Maiden, ad un certo punto anche Jennifer si inserì nella diatriba raccontando di avere visto i Fela e i Kuti, il delirio alcolico aveva ormai preso il sopravvento.

Sabato 31 dicembre.

L’entusiasmo era alle stelle, capodanno in Piazza Maggiore e full immersion nella movida bolognese, prima però un bel giro per la città a vedere le 2 Torri, San Petronio ed il centro storico.

Nonostante il fallimento della nostra missione, mi sentivo proprio bene, avevo ferie fino all’epifania e questa era l’occasione giusta per passare un po’ di tempo serenamente con Jennifer, mi sembrava sempre più bella, sicura di sé, affascinante, avrei potuto anche seriamente innamorarmi di lei.

L’infatuazione durò poco, mentre io mi affannavo a spiegarle la storia dei monumenti, l’architettura e le caratteristiche degli edifici, Jennifer non faceva altro che fermarsi davanti alle vetrine dei negozi di lusso, stressandomi in continuazione perché le comprassi qualcosa. Non potevo seriamente innamorarmi di lei.

Mezzanotte in Piazza Maggiore, fuochi d’artificio, brindisi collettivo e poi via, a scorrazzare per tutti i bar della città, brindavamo con chiunque incontrassimo in un clima di euforia generale. Alla fine ci accodammo ad un gruppo di studenti che andava ad una festa in un circolo.

Musica di tendenza e molti ragazzi vestiti in modo eccentrico, il posto era veramente divertente, quel mix di ora tarda/calca al bancone bar/ubriachezza diffusa era la situazione ideale per pagare Coca Rum e Gin Tonic con i 50 euri falsi che mi erano rimasti dopo la storia di Padova.

La mattina del 1 gennaio, verso le 10 tornammo felici e barcollanti al bed&breakfast di Bruno e decidemmo di fermarci da quelle parti ancora per qualche giorno.

Il viaggio allucinante di Sergio Ponchione

2010-12-14T16:44:00.005+01:00

REGALO di NATALE

Sergio Ponchione ci regala 10 post con le tavole che ha creato per il capitolo 39 dell'Africana

"Un viaggio allucinante"

Vero o Falso?

2010-11-20T19:20:00.013+01:00

VERO

prostitute nigeriane litigano e si prendono a bottigliate per un marciapiede

FALSO?

Capitolo 20 - Torno da lei
Così, in un freddo pomeriggio di dicembre, prendo la macchina e mi dirigo verso la piazzola dove Jennifer si prostituisce.
... Mentre mi avvicino vedo che con lei ci sono altre 3 o 4 ragazze, stanno discutendo animatamente fra loro. Non ho intenzione di immischiarmi in queste storie e decido di fermarmi un po’ prima, in un piccolo slargo a bordo strada. Da lì posso vederle e quando avranno finito di litigare andrò a salutare Jennifer.…
Le ragazze continuano a discutere, si scagliano a turno l’una contro l’altra, urlano, gesticolano vistosamente, un casino bestiale. Mi sa che qui va per le lunghe, inizio a preparare una canna per ingannare il tempo.
Ho appena finito di scaldare il fumo quando il tono delle urla aumenta improvvisamente, alzo la testa per capire cosa sta succedendo… cazzo, si stanno menando, 2 di loro si prendono furiosamente per i capelli, volano pugni, unghiate in faccia ed anche qualche morso.
Guardo bene, una mi sembra Jennifer, dovrò intervenire? Ma no, non sono cazzi miei, adesso finisco di rollare ‘sta canna e me ne vado via.
Le grida aumentano ancora, vedo Jennifer piegarsi su se stessa mentre l’altra ragazza continua a colpirla, cazzo, sembra che abbia un coltello!
D’istinto scendo dalla macchina, butto la canna ormai quasi pronta per terra e mi dirigo di corsa verso il gruppetto di ragazze.
La rivale di Jennifer ha in mano una lametta da rasoio, tipo quelle Wilkinson da barbiere, mi metto ad urlare.
Il mio arrivo inaspettato disorienta le ragazze, mi guardano mentre corro verso di loro gridando frasi senza senso… I kill you, bastard motherfucker… poi, non so come, mi viene un lampo di genio: Police, Polizia, Police, urlo ancora più forte, Polizia, Police.
La parola magica ha funzionato, sono riuscito a spaventare le ragazze che sono scappate in un campo lì vicino.
Mi avvicino a Jennifer, è a terra in ginocchio, perde sangue da un braccio.
Su vieni, ti porto via con me.

MafiAfrica - La nuova mafia tra scarpe di coccodrillo e giacche bianche alla “Cotton Club”

2010-11-17T10:49:00.003+01:00

MafiAfrica

Nazzaro Sergio

Editori Riuniti, 2010

http://www.sergionazzaro.com/mafiafrica

La nuova mafia tra scarpe di coccodrillo e giacche bianche alla “Cotton Club”, definita come una delle più pericolose mafie al mondo. Diffusa e ramificata su i quattro angoli del pianeta. Una mafia che si è consolidata tale in Italia con la base operativa mondiale tra Castel Volturno (Caserta) e Napoli. Tra riti vudù, sacrifici umani, un traffico di droga da centinaia di milioni di euro che parte del sud America e dall’Afghanistan attraverso il nord Africa e l’est Europa converge nel sud Italia per poi essere rivenduto in tutta l’Unione Europea. Nessuna ostentazione, l’unico fine il denaro. E l’uomo bianco ama la coca e le puttane di colore. La base operativa è Castel Volturno, gli aborti nella capitale, a Roma, i sequestri di persona in tutta Italia. La mafia africana cambia la storia: mai più schiavi ma padroni. L’unica inchiesta sulla mafia africana in Italia. Postfazione di Giovanni Conzo, PM della DDA di Napoli. Con un racconto di Vincenzo Ammaliato (Il Mattino)

L'africana in prigione a San Vittore

2010-10-15T09:19:00.005+02:00

Ieri mi hanno invitato ad un incontro letterario con un gruppo di detenuti nel carcere di San Vittore a Milano.

Ambiente di merda e fatiscente, peggio di come me l'aspettavo.

I ragazzi però erano simpatici e interessati.

Un bel pubblico selezionato di ladri e pusher.

Per non sbagliare ed andare sul sicuro ho letto il capitolo 28 "Arriva l'erba" che manco a dirlo ha riscosso un grande successo.

Quando è venuto il momento dei saluti, un detenuto si avvicina, mi porge la mano e poi mi sussurra: "Fai il bravo... che mi sa che qua dentro prima o poi ci finisci anche tu..."

Capitolo 28 - Arriva l'erba

55 - Di nuovo insieme

2010-09-25T14:05:00.003+02:00

Alla fine Jennifer era tornata da me, dopo una serie di interminabili discussioni avevamo raggiunto un equo accordo: lei avrebbe iniziato a frequentare un corso di alfabetizzazione per stranieri, non si sarebbe più prostituita ed io in cambio le avrei cercato qualche piccolo lavoro come donna delle pulizie. Su una cosa era stata irremovibile, se volevamo essere davvero boyfriend and girlfriend, dovevo comportami seriamente con lei, compreso accompagnarla tutte le domeniche in Chiesa e smetterla di andare all’african club da solo. Mio malgrado accettai, nel mentre, per tirare su un po’ di soldi, avremmo continuato con il business dell’erba.

Il problema maggiore rimaneva il permesso di soggiorno.

Difficilmente il Governo avrebbe varato una nuova sanatoria per stranieri e l’unica ipotesi plausibile restava quella del matrimonio.

Non ero affatto convinto, non avevo nessuna intenzione di sposarmi, tanto più se era solo per farle avere i documenti, a mio modo ero all’antica, il matrimonio è una cosa seria, se proprio devo sposarmi dev’essere per amore…

Jennifer però insisteva, se era vero che le volevo bene, dovevo aiutarla a prendere il permesso di soggiorno, quindi avrei dovuto sposarla.

Quanto c'è di autobiografico nell'africana?

2010-09-03T15:37:00.004+02:00

Mi capita sempre più di sovente che mi chiedano quanto c'è di autobiografico in "Quell'africana che non parla neanche bene l'italiano".

Abbastanza, però la storia vera la trovate QUI

tutto il resto è fantasia, o quasi...

Festival Letterario John Fante 2010 - seconda parte

2010-08-31T20:48:00.009+02:00

guarda il video dell'intervista a Francesco Durante
critico letterario, traduttore di John Fante
e presidente della giuria del festival 2010

Festival Letterario John Fante 2010

2010-08-27T10:43:00.009+02:00

Torricella Peligna 20-22 agosto 2010

Alberto Mossino vince il Premio John Fante 2010

Un pò di ringraziamenti per il Premio John Fante

2010-08-25T11:38:00.008+02:00

Nel dicembre 2009, quando è uscita l'Africana, avevo ringraziato tutti quelli che in qualche modo avevano contribuito alla sua pubblicazione.

A questo link l'elenco dei virtuosi.

Adesso, a distanza di 9 mesi, quasi fosse stata una gravidanza, mi ritrovo con il Premio John Fante e mi sembra doveroso fare un altro giro di ringraziamenti.

Quindi, in ordine sparso, un grazie di cuore a:

Angela Bubba e famiglia + Paolo Piccirillo e fidanzata per l'allegra compagnia

Giovanna Di Lello per l'organizzazione

Il Sindaco di Torricella Peligna per l'attaccamento alla manifestazione

Tutto lo staff dei volontari del Premio per l'impegno

Dan Fante per gli utili consigli e soprattutto per avermi baciato la capa

Quirino per l'amaro d'Abruzzo e le cotolette

Rita, Daniela e Adamo del Bar Penna Nera per le risate e le marrocche

Francesco Forlani per le sigarette

Il bambino poeta napoletano per avermi attaccato la pertosse

Rizario, il Sindaco di Tocco per le affinità politiche

Leonardo il libraio per aver intitolato la sua libreria a Primo Moroni

La bella bibliotecaria di Gessopalena per avermi votato

Padre Pio per avermi concesso la grazia

Mia figlia Unwana Maria perchè è lei e questo già basta

Poi sicuramente mi sarò scordato di qualcuno, ma portate pazienza, un po' è perchè sto invecchiando e un po' perchè il successo dà alla testa.

Tornando a casa

2010-08-16T16:22:00.007+02:00

Balengo

Profondo Piemonte

Estate 2010

ore 01.34

Buonasera, fornisca patente e libretto.

Indifferente sporgo i documenti.

Aspetti in macchina.

Non c'è problema.

Intravedo l'Appuntato controllare la carta di circolazione alla luce del cruscotto di una Fiat Palio. L'altro compare se ne sta ritto a presidiare la statale deserta con tanto di mitra e giubbotto antiproiettile.

Qualche minuto e l'Appuntato ritorna da me.

Ma la macchina a chi è intestata?

Alla mia Ditta.

Ma è sua?

No, io sono un dipendente, questa è la macchina dell'azienda dove lavoro.

Ma adesso è sul lavoro?

No, è venerdì sera, adesso la Ditta è chiusa.

E perchè allora è su questa macchina, qui e a quest'ora?

Mah... sono stato a cena da amici a Chivasso, dovevo prendere un passeggino... e allora ho deciso di usare la macchina della Ditta che è furgonata e c'è più spazio dietro.

E perchè? Che macchina ha lei, che non ci sta un passeggino?

Io... ho un Doblò... a metano.

E come allora? Su un Doblò non ci sta un passeggino? Che storia è questa? Ma lei è autorizzato a usare la macchina della sua Ditta fuori dall'orario di lavoro?

No... cioè... ogni tanto... quando ne ho bisogno uso la macchina della Ditta, sono 15 anni che lavoro lì. Ma adesso... è perchè sono senza macchina, l'ha presa mia moglie che è andata via per qualche giorno con mia figlia.

E se sua moglie è via con la bambina, allora perchè lei è andato a prendere un passeggino fino a Chivasso?

No... non saprei... tanto quando mia moglie torna, il passeggino ci servirà, adesso che sono da solo ho pensato di approfittarne per andare a trovare degli amici...

Ma il suo capo sa che sta usando la macchina aziendale?

No, quando ne ho bisogno, uso normalmente questa macchina, non c'è problema. Di solito vado in giro con la mia Vespa, ma stasera dovevo andare a pendere un passeggino e non potevo usare la Vespa.

E sua moglie adesso dov'è?

E' sul Lago di Garda, sa... mia cognata ha partorito da pochi giorni e il bambino è ancora in incubatrice, così mia moglie è andata a tenere compagnia a sua sorella... vive da sola.

Ah, mi dispiace, è un bambino o una bambina?

Un maschio.

Ah bene... e che cos'ha?

Ma... mi dicono problemi respiratori.

Sono problemi che ogni tanto capitano, poi dopo un paio di mesi i bambini crescono e tutto si rimette a posto.

Speriamo...

Dove abita lei?

Qui, a 3 km, c'è l'indirizzo anche sulla patente.

Si, si, va bene.

Faccia attenzione e vada pure... ma ha bevuto un po'?

Mah... ero a cena da amici... ma una cosa tranquilla, una bottiglia in 3 per tutta la cena...

Dovrei farle il test alcolimetrico...

Ma ormai sono arrivato... e poi ho fatto solo una cena normale in famiglia da amici, sono andato a prendere il passeggino...

Va bene, ma faccia attenzione, vada pure.

Grazie e buona serata.

Ma avrebbe anche potuto succedere che...

Ah, mi dispiace, è un bambino o una bambina?

Un maschio, si chiama Favour.

Favvu? Ma che nome è?

E' nigeriano, mia cognata è nigeriana.

Ah sì? E anche sua moglie è nigeriana?

... sì ...

Ma è regolare? Siete sposati regolarmente? E da quanto siete sposati?

Certo... mia moglie è qui da 10 anni, siamo sposati da più di 5 anni, abbiamo anche una...

E come mai sua moglie se è sposata con lei adesso è sul Lago di Garda? E' sicuro che il vostro non è un matrimonio di facciata?

Ma gliel'ho detto, è da sua sorella che ha avuto problemi seri durante la gravidanza e il parto.

Ma sua cognata ce l'ha il permesso di soggiorno o è clandestina?

Ma certo... l'ho fatta venire su io 4 anni fa con il Decreto Flussi, tutto regolare, con il Visto per motivi di lavoro, assunzione...

Ah sì? L'ha fatta venire qui lei? Eh...

Certo... c'era la possibilità...

Ah sì? Si fa così adesso?

Ma guardi che il Visto lo rilascia la Prefettura, dopo una serie di controlli, tutto a posto, regolare...

E che lavoro fa sua moglie?

Lavora come mediatrice culturale.

E dove?

Presso un'associazione che si occupa di tratta e prostituzione.

Prostituzione... mi ha detto che sua moglie è nigeriana, vero?

Sì, perchè?

Venga qui, che facciamo il test alcolimetrico... lei mi ha detto che è andato a cena da amici. Avrà sicuramente bevuto...

Aspetta primavera, Bandini

2010-08-13T19:12:00.008+02:00

Un bella cena propiziatrice al Ristorante Bandini di Portacomaro d'Asti.

Inutile dire che quel Bandini è proprio "quel" Bandini...

booktrailer capitolo 38 - PARLIAMONE INSIEME

2010-08-07T11:06:00.003+02:00

L'insicurezza del pacchetto sicurezza

2010-08-05T16:55:00.014+02:00

alcune riflessioni in forma di racconto

Ieri ho partecipato ad una cerimonia religiosa presso una chiesa pentecostale di nigeriani.

Non è certo il mio passatempo domenicale preferito e di solito frequento le chiese (pentecostali e non) il minimo indispensabile (matrimoni, battesimi, funerali, ecc).

Ma stavolta ero obbligato a presenziare, non c'è scusa che tenga, la battezzata è mia figlia e la moglie non ammetteva obiezioni...

Sono anni che frequento le chiese pentecostali, di solito l'impressione che ne ho è un mix di divertimemto per il clima carnevalesco e danzante e la noia per la durata estenuante delle cerimonie. E c'è anche un pò di fastidio, quando passano a chiedere l'offerta.

Comunque, presa a piccole dosi, si può fare.

Ieri però ho notato qualcosa di insolito.

Nella preghiera finale, quella in cui si invocano grazie, favori, salute e benefici vari, più volte la pastora (o pastoressa?) ha invocato il Signore (Jesus the Lord) perchè concedesse a tutti la grazia suprema, che nello specifico consisteva nell'ottenere il Permeso di Soggiorno.

Mi sono guardato intorno curioso, sono anni che frequento clandestini e umanità migrante varia, ma questa è la prima volta che sento pregare per il pemesso di soggiorno.

In precedenza mi era capitato di sentire qualcuno ringraziare pubblicamente The Almighty per avere raggiunto finalmente il permesso di soggiorno, ma mai mi sarebbe venuto in mente che un'intera comunità religiosa si impegnasse per quasi 5 minuti in una preghiera collettiva per il permesso di soggiorno.

E' l'effetto del pacchetto sicurezza, la retorica leghista contro i clandestini genera i suoi frutti ed in primis mette insicurezza proprio ai migranti.

Espulsioni, divieto di cure mediche e di iscrizione dei figli all'asilo, detenzione nei CIE, controlli, retate e porcherie simili stanno sempre di più alimentando un clima di paura fra i migranti, anche quelli regolari che temono di veder catturato, rinchiuso ed espluso da un momento all'altro un parente o un amico irregolare, senza la possibilità di appellarsi ad un giudice o ad un avvocato per risolvere la situazione.

Penso a questi nigeriani, ad alcuni che conosco da tempo, donne che sono state costrette a prostituirsi per anni, uomini che hanno attraversato a piedi il deserto, gente dura, forgiata, determinata e che per assurdo proprio oggi, che sono finalmente regolari, con il permesso di soggiorno, un lavoro, una casa e una famiglia, si sentono più insicuri ed hanno paura di ritornare irregolari o di non poter aiutare un parente clandestino a sistemarsi.

E allora ci si affida alla fede, non resta che pregare.

Dacci oggi il nostro permesso di soggiorno quotidiano e non ci indurre in clandestinità ma liberaci dalla Lega.
Amen

Alberto Mossino

Asti, 26 luglio 2010

64 - I cultisti

2010-07-20T16:55:00.014+02:00

Da qualche mese Johnny era diventato sfuggente, usciva poco la sera, diceva di essere sempre impegnato in qualche riunione e frequentava assiduamente la Chiesa “Fiumi di Potenza”. Ci vedevamo di rado, alla domenica quando accompagnavo Jennifer in Chiesa ed un paio di volte al mese per sistemare il business della marijuana.

Avevo il sospetto che stesse iniziando a crearsi un giro d’erba per conto suo, la cosa non mi andava molto a genio, così decisi di fare 2 chiacchiere faccia a faccia.

Johnny, com’è che non ti fai più vedere in giro? C’è forse qualche problema?

No Franco, tutto OK, nessun problema.

…

Mah, è da un po’ che te ne stai per conto tuo, non esci più…

Adesso lavoro in Chiesa, sono Assistant Pastor.

Lavori in Chiesa? Ma che cazzo stai dicendo?

Sì, aiuto il Pastore, sono il suo assistente e sto anche studiando per diventare Pastore.

Ma sei fuori? Vuoi fare il Pastore Pentecostale? Ma se continui a vendere erba, che razza di Pastore sei?

L’erba è il mio business privato, poi io vendo solo agli italiani, nessun nigeriano sa di questa storia.

Ma sei convinto? Come ti è venuta questa idea?

Franco, adesso a Torino è un casino, io non voglio problemi, ho deciso di fare l’Assistant Pastor, così nessuno mi rompe i coglioni.

Ma di che casini stai palando? Storie di Polizia?

No, Torino è piena di bande di criminali nigeriani, si chiamano cultist, sono violenti, possono anche ammazzarti se non fai cosa dicono loro, te l’ho detto, io non voglio problemi, meglio stare lontano da quella gente.

Ma sei sicuro? Raccontami un po’ di questi cultist.

Ti ricordi quando un mese fa durante una rissa hanno mozzato un braccio ad un nigeriano con un machete nel camp, il parco di Via Cigna?

Sì, l’ho letto sul giornale.

Quello era un cultist, uno degli Eiye, io lo conoscevo bene, eravamo amici, i Black Axe l’hanno quasi ammazzato.

Piano, piano… non ci sto capendo un cazzo, Eiye, Black Axe, cultist… ma di che cazzo stai parlando?

Si chiamano Secrect Cult, sono organizzazioni segrete nigeriane, prima c’erano solo nelle università, ma adesso si sono sviluppate un po’ dappertutto, questi gruppi di solito sono pagati da politici o uomini d’affari per uccidere o minacciare i rivali, per entrare in una secret society bisogna fare un rito, ti fanno un taglio sul braccio con un coltello, devi bere il sangue e giurare obbedienza per tutta la vita. Da quel momento diventi un Lord, poi ci sono i Butchers, i picchiatori, e gli Elder che fanno parte di un consiglio direttivo.

Come la mafia?

Sì, qualcosa di simile, ma la mafia è una sola, i secret cult sono molti, a Torino ci sono gli Eiye che indossano sempre sciarpe blu e i Black Axe, quelli con il cappello nero.

Ma tu cosa centri con questa gente? Sei anche tu un cultist?

No, in Nigeria facevo parte di una secret society, i Vikings, ma adesso che sono in Italia, non voglio più avere storie di questo tipo, non voglio morire ammazzato, meglio starmene alla larga, è per questo che ho deciso di andare ad aiutare il Pastore, così tutti pensano che sono un uomo di Chiesa e mi lasciano stare.

Ma di cosa hai paura?

Franco, questi cultist controllano tutto, qui in Italia fanno il racket con i nigeriani che hanno negozi, anche le madam a volte devono pagare la loro protezione, hanno il business delle carte di credito clonate e della cocaina, controllano tutti i corrieri, quelli che trasportano la cocaina ingoiandola in ovuli. Dove ci sono soldi, arrivano loro, e se non li paghi allora ti picchiano a sangue o ti ammazzano. Quel mio amico… quello che gli hanno tagliato il braccio, lui era uno degli Eiye, andava sempre a Napoli a prendere la cocaina, riusciva ad ingoiare fino a 100 ovuli per volta, gli Axeman l’hanno saputo, lo hanno minacciato, ad ogni viaggio avrebbe dovuto consegnare 10 ovuli, lui si è rifiutato e gli hanno tagliato un braccio. Adesso a Torino, Brescia, Padova, Caserta c’è una guerra in corso, è troppo pericoloso, anche per te Franco, è meglio se per un po’ non vai più a ballare negli african club, magari una volta scoppia una rissa, si sparano, e tu sei lì in mezzo.

E così hai deciso di diventare un bravo ragazzo, un uomo di Chiesa…

Sì, non è male sai, tutti mi portano rispetto, la gente mi viene a chiedere consigli su come comportarsi, mi invitano a cena…

Però qualche volta puoi anche farti sentire, possiamo sempre andare a bere qualcosa insieme…

Va bene, però dove non ci sono nigeriani, non voglio che nessuno mi veda bere alcolici o ballare con delle ragazze, sono un Assistant Pastor adesso…

Dimmi un po’, ma con ‘sta storia dell’Assistant Pastor, a figa come sei messo?

Sai Franco, tutte le ragazze mi vogliono. Sposare un Pastore è una cosa importante, così una per una, di nascosto, me le sto scopando tutte.

Bastardo… ma riesci anche a camparci su?

Abbastanza, il Pastore mi aiuta a pagare l’affitto ed a fare la spesa, poi mi restano sempre i soldi della marijuana…

Ma ne sei proprio convinto?

Vediamo, se va bene e riesco a diventare Pastore, posso anche aprire una Chiesa tutta mia.

Pastor Johnny… roba da matti…

CronacaQui - Castrato a colpi d'ascia dai giustizieri nigeriani
CronacaQui - Torino. Decapitata la mafia nigeriana. Condanne per 36 stranieri
youtube - Cults Nigeria

a Massa, Libreria Artemisia, in ottima compagnia

2010-07-20T09:00:00.003+02:00

capitolo 30 - Davanti al CPT

2010-06-26T14:23:00.015+02:00

Sono al bar a fare colazione, sfoglio svogliatamente le pagine di cronaca locale su La Repubblica, quando vedo questo articolo:

“Immigrati, rivolta nel Cpt di Torino, stranieri in fuga dopo gli scontri.

…È incominciata così anche la rivolta di venerdì notte degli immigrati, la terza negli ultimi trenta giorni. Un ragazzo egiziano ha tentato la fuga approfittando della confusione. Erano le 2,15. Gli agenti - il turno ordinario è organizzato con undici uomini fra Polizia, Carabinieri e guardia di finanza - hanno cercato di bloccarlo. È nato un gigantesco parapiglia organizzato. Molto violento.

Pietre, lavandini, water, pezzi di marciapiede e blocchi di asfalto già sradicati e pronti all’uso, lanciati contro gli agenti. Idranti contro gli immigrati. Sono arrivati i rinforzi. Tre ore di tensione… «A un certo punto i marocchini sono riusciti a sfondare le rete centrale, hanno strappato un idrante dalle mani degli agenti. Non si capiva più niente: urla, acqua, volava di tutto, portavano via i feriti».

Il vicequestore è stato colpito in faccia con un blocco di cemento. Denti rotti e sette giorni di prognosi: «Mi ha salvato il casco». Un maresciallo dei Carabinieri è ancora ricoverato in osservazione per un trauma cranico. Sei agenti contusi in tutto. E nella notte, fra la boscaglia, oltre la recinzione alta sette metri e oltre il muro di cinta della vecchia caserma, sono riusciti a scappare in diciotto.

…Il centro di corso Brunelleschi è stato inaugurato il 10 aprile 1999, primo in Italia per effetto della legge Turco Napolitano, doveva essere una struttura provvisoria in attesa di altre soluzioni. Invece negli anni è rimasto identico a se stesso.

Container prefabbricati chiusi dentro a gabbie di rete metallica, su una spianata di cemento armato. Tre zone divise: quella delle donne, quella degli africani e quella dei romeni e degli albanesi. La gestione è affidata alla Croce Rossa. Capienza massima 70 persone. Venerdì notte, nelle gabbie erano in 59, di cui 15 donne…”

Nel tardo pomeriggio, durante l’appuntamento fisso per l’Aperitivo No Limits, commentiamo l’accaduto fra amici, un ragazzo appartenente ad un collettivo studentesco ci informa che per il prossimo sabato è stata indetta una manifestazione nazionale per chiedere la chiusura del CPT-Lager di Torino. Decidiamo di andarci.

L’appuntamento è per le 15 in una piazza del centro, il clima è allegro, ci sono delegazioni di migranti da tutta Italia, molti i furgoni con sound system che sparano reggae e musica militante. Dalla nostra sonnolenta cittadina di provincia siamo venuti in una ventina, ci sono alcuni senegalesi, 2 rom, i ragazzi del collettivo studentesco e qualche reduce dell’antagonismo anni ’90, fra cui io e Razzo. Anche Johnny si è unito al gruppo.

Si è fatto dare un volantino e me lo sporge orgoglioso:

“Gruppo Migranti Torino Social Forum

per la chiusura dei centri di permanenza temporanea

per la regolarizzazione di tutti i migranti

per il riconoscimento del diritto di asilo

per un’Europa libera e meticcia

… nel Centro di Permanenza Temporanea per migranti di corso Brunelleschi si trovano migranti trattenuti in gabbie, gabbie vere, recinti per uomini e donne rinchiusi perché privi di un documento atto a sancire la possibilità di rimanere in Italia… in attesa dell’espulsione verso il loro paese d’origine.

… E’ evidente che i Centri non sono altro che fabbriche dove i corpi dei migranti, sfruttati anche nella loro segregazione, sono messi a reddito, a un tanto al giorno, per gonfiare le tasche di imprenditori abili a fare i conti sulle paure indotte dall’irresponsabilità dei governanti con la complicità dei media. Nel frattempo, al largo delle coste del Mediterraneo, lungo le linee che separano l’est dall’ovest, il sud dal nord, nel retro delle dogane si ingrassa il mercato dei corpi ridotti a merce, perché l’Europa ha sancito la libera circolazione delle merci ed è solo come merci che i migranti possono raggiungere il nostro paese, ed in quanto merci l’Europa di tanto in tanto li rispedisce al mittente: "rifiutato", "espulso", "avanti il prossimo".

… i Centri di detenzione per i migranti, più che essere luoghi di eccezione del diritto, sono oggi diventati dei luoghi normali di repressione, il punto terminale della catena di condizioni che impongono la precarietà, la clandestinità, lo sfruttamento dei migranti in Europa.

Per questo, la lotta deve trovare un nuovo momento di aggregazione di piazza … un nuovo terreno di lotta politica per la chiusura di tutti i lager”.

Aprono il corteo i rappresentanti delle comunità migranti, in coda gli autonomi dell’Askatasuna, volto coperto, cordoni e bastoni.

Si va avanti tranquilli, sembra un’allegra scampagnata, la Polizia si tiene a distanza. Trovo il tempo di conoscere alcune ragazze della Costa d’Avorio e fare 4 chiacchiere con loro.

Ormai siamo quasi arrivati davanti al CPT, alcuni manifestanti si staccano dal corteo e si dirigono verso il muro del centro di detenzione, hanno pennelli e latte di vernice ed iniziano a colorare le grigie pareti di cemento. La Polizia lascia fare.

D’improvviso da una via laterale spuntano una trentina di incappucciati, squatters, lanciano petardi e pietre contro la Polizia. Parte una carica, improvvisa, violentissima, lancio di lacrimogeni e panico generale, molti migranti disorientati non sanno cosa fare, ci sono donne e bambini.

Si apre il cancello del CPT, escono altri Carabinieri in tenuta antisommossa, sono tanti, anche loro iniziano a caricare.

Era dal G8 di Genova che non vedevo le forze dell’ordine accanirsi con tanta brutalità.

Vicino a me le ragazze della Costa d’Avorio urlano come se fossero impazzite, il gas dei lacrimogeni ci fa scoppiare gli occhi, tutt’intorno c’è una confusione bestiale.

Razzo tira fuori il passamontagna, è ora di agire, anch’io mi copro il volto, chiamo Johnny ed un paio di ragazzi del collettivo, bisogna fare qualcosa.

C’è una Lancia Y10 parcheggiata qui vicino, la ribaltiamo in mezzo alla strada per fare una barricata, Razzo nel mentre sta armeggiando con una campana per la raccolta vetro, Johnny va a dargli una mano, riescono rovesciarla, adesso abbiamo bottiglie a volontà da tirare alla Polizia. Un gruppo di autonomi si unisce a noi, ribaltano altre macchine e ne incendiano una. La Polizia sembra temporeggiare, probabilmente si stanno riorganizzando per una nuova carica, noi siamo pronti a resistere

Le ragazze della Costa d’Avorio si nascondono dietro di noi, Johnny ne afferra una per la mano, andiamo via, mi grida, ed inizia a correre verso una strada laterale. Parlo con Razzo, lui vuole restare fino alla fine, sono indeciso, guardo ancora le ragazze spaventate, faccio cenno di seguirmi e insieme corriamo verso Johnny. E’ finita, ormai siamo fuori dal tiro della Polizia. Ci allontaniamo in fretta, poi entriamo in un bar per rilassarci un po’. Le ragazze sono contente, ci fanno un sacco di complimenti, adesso che tutto è finito sembrano quasi divertite. Offro da bere a tutti e ne approfitto per farmi lasciare il numero di telefono da Rama, la più bella del gruppo.

Riuscirà l'africana a sedurre John Fante?

2010-06-01T14:42:00.002+02:00

Egr. Alberto Mossino,

sono lieta di comunicarle che la giuria tecnica del Premio John Fante 2010, composta da Francesco Durante (giornalista e scrittore), Masolino D’Amico (docente universitario) e Brunella Schisa (giornalista), ha incluso il suo romanzo ‘Quell’africana che non parla neanche bene l’italiano’ (Terrelibere) nella terna della categoria ‘Arturo Bandini Opera Prima’.

Gli altri finalisti sono Paolo Piccirillo con ‘Zoo col semaforo’ (Nutrimenti) e ‘La casa’ di Angela Bubba (Elliot Edizioni).

Il vincitore della categoria verrà decretato da una giuria popolare durante i giorni del festival letterario ‘Il Dio di mio padre’ che si terrà a Torricella Peligna (Abruzzo) dal 20 al 22 agosto. Pertanto le chiedo di essere presente al momento della premiazione.

Cordiali saluti,

Giovanna Di Lello

La curatrice del festival

http://www.johnfante.org/

Che la pietà vi rimanga in tasca

2010-05-23T20:24:00.003+02:00

UNA DIFFERENTE NARRAZIONE DELLE MIGRAZIONI

Due libri i cui non si parla di generici “migranti” ma di uomini e donne in carne e ossa. Non oggetti verso cui provare odio o pietà, ma storie concrete, vicende reali, percorsi di vita. Le prostitute nigeriane di Torino, i raccoglitori africani di Rosarno. Persone verso cui si prova un odio di tipo razzista o un pietismo altrettanto pericoloso. Sono invece soggetti capaci di scelte eroiche, piccoli calcoli, grandi slanci. Come ogni essere umano.

Raccontare storie diverse, restituire volti e nomi a entità indistinte. E dignità a oggetti di compatimento o disprezzo. Alcuni libri provano a narrare migranti a tre dimensioni, soggetti capaci di prendere decisioni, uomini e donne pieni di speranza e dignità. Un ciclo di incontri in tutta Italia racconterà questo nuovo sguardo su un fenomeno strutturale che va compreso al più presto nelle sue dinamiche reali.

Ogni incontro seguirà questo schema: si inizia con il cortometraggio “Un viaggio allucinante”, che racconta un tipico percorso seguito da un africano per giungere in Europa, al termine del quale la maggior parte dei suoi compagni saranno morti.

Quindi il libro “Quell’africana che non parla neanche bene l’italiano”, un viaggio nel pianeta misterioso dei nigeriani in Italia e della prostituzione nera. Un romanzo apparentemente lieve, politicamente scorretto, pulsante. Il mondo delle prostitute e delle mamàn, le regole delle afro-gang, i predicatori delle Pentecostal Church, il traffico di droga e la prostituzioni. Storie sempre raccontate con volti corrucciati e parole di circostanza, questa volta narrate una visuale senza filtri e senza morale. Nessuno studio socio-antropologico potrebbe mai tratteggiare con altrettanta energia questo spaccato di realtà, e neppure restituire dignità a donne forti, desiderose di cambiare vita, …

“Gli africani salveranno l’Italia” racconta una storia di speranza nata nel degrado più assoluto: sfruttamento, povertà e violenza mafiosa. Una realtà estrema riscattata dalla rivolta per il diritto al lavoro e per quello alla vita. La voce degli africani è l’unica a levarsi con forza contro le ’ndrine, e a far paura al sistema. Richiami al “diritto alla felicità” e alla lotta abolizionista contro la schiavitù indicano una fase importante della nostra e della loro storia.

Invece, i lavoratori stranieri sono ancora migranti per il politicamente corretto, extracomunitari, vu cumprà o bingo bongo per i razzisti della Lega. Arrivano sulle carrette del mare anche quando sono su buone barche, sbarcano sulle nostre isole anche quando vengono soccorsi in mare, sono parte di un’invasione anche quando i numeri sono ridottissimi. E sono immancabilmente “disperati”, anche quando hanno progetti di vita e sogni che noi non avremo mai. Sono “criminali” e portano “degrado” anche dopo eroiche – e immediate – ribellioni dopo la violenza mafiosa. “Rubano il lavoro” anche quando sostengono interi settori di economie altrimenti dismesse.

Oppure le prostitute. Sono lucciole, donnine. Non si può parlane senza imbarazzo o risolini maschilisti. Oppure con quel tono di pietà e compatimento destinato alla donna perduta da salvare. C’è un bisogno immediato di parole nuove, voci dirette, toni differenti.

Redazione terrelibre.org

DOCU-FICTION. L'africana e la realtà...

2010-04-28T13:15:00.009+02:00

In "Quell'africana che non parla neanche bene l'italiano" ho descritto alcuni luoghi in cui vivono i migranti in condizioni a dir poco disastrose.

In questi giorni sono stati pubblicati 2 importanti Report che documentano le situazioni narrate nell'Africana.

Il primo Report è stato redatto dall'OIM (Organizzazione Internazionale per le Migrazioni) e documenta la situazione dei migranti a Castelvolturno.

Potete scaricarlo QUI
In "Quell'africana.." al capitolo 34 "A Castelvolturno passando per Pompei" parlavo proprio di questi luoghi e dei nigeriani che ci vivono.

L'altro Report è curato da Medici Senza Frontiere e tratta delle condizioni di violenza e sfruttamento a cui sono sottoposte le donne africane mentre transitano per il Marocco verso l'Europa.

Nel capitolo 39 dell'Africana "Un viaggio allucinante" descrivevo l'accampamento di Maghnia, dove Johnny ed altri migranti avevano vissuto in attesa di poter varcare la frontiera verso il Marocco.

Il Report lo trovate QUI

Linus incontra l'africana

2010-04-10T19:04:00.006+02:00

su LINUS di aprile recensione dell'africana

Alberto Mossino

Quell'africana che non parla neanche bene l'italiano

terrelibere.org

Dopo un veloce rapporto in macchina, Franco e la prostituta nigeriana Jennifer sono costretti per un imprevisto a trascorrere un'intera notte insieme: nasce così fra loro una sorta di amicizia sentimentale.

Tramite Jennifer l'italiano entra in contatto con la squallida realtà del racket della prostituzione, ma invece di spaventarsene decide, insieme ad un amico, di approfittare della situazione, trasformandosi in rapinatore improvvisato.

Sporco, scorrettissimo e molto urbano, questo romanzo ha il pregio di usare la lingua presa dalla strada e di procedere spedito come un film d'azione, facendoci però conoscere da vicino il mondo sommerso dello sfruttamento delle ragazze nigeriane in Italia (non a caso l'autore da 15 anni si occupa di immigrazione).

Sorprende per il punto di vista inedito,di un protagonista che vuole tanto capire e aiutare, quanto sfruttare l'occasione.

Finalista all'ultimo Premio Calvino.

Matteo B. Bianchi

L'africana su TUTTOLIBRI

2010-04-04T12:27:00.005+02:00

La Stampa - Tuttolibri - 3 aprile 2010

In buona compagnia, c'è anche Antonello Mangano con "Gli africani salveranno l'Italia".

Grazie a te, Gaudalupe

2010-04-01T14:38:00.003+02:00

mail inviata a Antonello Mangano - Terrelibere.org, 31/3/2010

Salve,

vi scrivo perché ho da poco finito di leggere il libro di Alberto Mossino (Quell'africana che non parla neanche bene l'italiano) e volevo lasciare un commento, una mia opinione.

L’ho comprato per puro caso in quanto quello di Antonello Mangano (Gli africani salveranno Rosarno) era finito quando era venuto a presentarlo a Massa.

Alle prime pagine davo dei giudizi negativi perché mi sembrava molto limitativo da parte dello scrittore descrivere quelle situazioni così disperate in modo troppo semplice, ma man mano che andavo avanti mi rendevo conto che forse dietro a quelle frasi, a quei dialoghi tarantiniani si nascondeva un significato molto profondo.

Il finale mi fa pensare al finale di "Train de Vie", svela una realtà molto cruda, proprio quella realtà che purtroppo siamo costretti a vivere.

L'happy end di Mossino mi fa riflettere proprio per il modo maccheronico che inonda tutto il romanzo.

Il libro mi é piaciuto molto, complimenti.

E adesso mi cimenterò nella lettura di "Gli africani salveranno Rosarno”.

Grazie

Guadalupe

l'Africana in Calabria

2010-03-19T12:23:00.008+01:00

L'africana recensita da Calabria Ora

Il volto africano dell’Italia nel libro di Mossino

Un viaggio nel mondo nigeriano e della prostituzione. Donne costrette a contratti di schiavitù.

Un romanzo privo di giudizi morali e politicamente scorretto per raccontare il volto africano dell’Italia. Il libro di Alberto Mossino intitolato “Quell'africana che non parla neanche bene l’italiano”, edito nel 2009 dalla casa editrice messinese terrelibere.org per la collana Fuori sincrono, è molto più che narrativa tal quale, è un viaggio nel mondo nigeriano e della prostituzione delle donne africane: è qui che il protagonista Franco conosce Jennifer, che lo condurrà nei suoi luoghi, fatti di traffico di droga, sfruttamento e criminalità, dolore e ricerca della serenità.

Molto più che semplice narrativa, quasi uno studio sociale-antropologico di ciò che avviene nel Bel Paese alle tante straniere costrette a contratti di schiavitù eterna per pagare un debito che non potrà essere saldato facilmente, giovani donne a cui vengono fatte promesse che spesso si rivelano condanne.

Le avventure di Franco e Jennifer sono ambientate nella provincia piemontese, in quella siciliana ed emiliana, a testimoniare una storia sempre uguale nonostante il cambiamento di sfondi e di città.

La scrittura del piemontese Mossino, esperto di immigrazione – campo in cui opera da oltre 15 anni – rende il libro apparentemente leggero, sicuramente scorrevole grazie ad un uso della lingua italiana frammista ad un inglese e slang tipico africano, uno strumento con cui lo scrittore rende ancora più evidente i limiti e le problematiche legate all’integrazione di migranti in Italia.

Apprezzato dalla critica di genere e finalista nello stesso anno di pubblicazione al prestigioso premio Italo Calvino, il romanzo è stato presentato nelle maggiori città italiane e si avvia alla preparazione di nuovi incontri e convegni che toccheranno il sud nei prossimi mesi.

Francesca Tortorella

Calabria Ora, 18/3/2010

Critica Letteraria intervista l'africana

2010-03-14T15:09:00.014+01:00

Adriano Morea VS Alberto Mossino

L'INTERVISTA

capitolo 48 - E’ ora di agire

2010-03-09T17:30:00.003+01:00

…

Ascolta Franco, io vengo con te, ma sei proprio sicuro di quello che vuoi fare?

Non lo so… ma sono stufo di questa vita piena di debiti che non finiscono mai… anche tu sei messo uguale, dobbiamo tirare su del grano una volta per tutte, dare una svolta a ‘sta vita da pellegrini… i soldi si vanno prendere dove ce ne sono, nella banche per gli italiani e dalle madam per i nigeriani… dal mio punto di vista etico-morale sarebbe più giusto andare in una banca, ma è troppo rischioso, perciò penso che sia meglio ripiegare sulle madam.

Ve bene… vediamo come va a finire…

…

Avevamo studiato tutto nei minimi dettagli: Razzo avrebbe fatto da palo vicino al portone del condominio, nel caso avesse notato strani movimenti mi avrebbe fatto uno squillo e io a quel punto sarei scappato con l’ascensore, se invece tutto filava liscio, prima di lasciare la casa sarei stato io a fare uno squillo a Razzo che sarebbe andato a prendere la macchina per prelevarmi proprio davanti al portone.

Salgo le scale lentamente, ho le chiavi in mano, faccio attenzione ad ogni rumore, non voglio essere visto da nessuno. Terzo piano, ecco la porta, prima però mi accosto a quella del vicino, il televisore sembra acceso. Chiamo l’ascensore, così se mi va bene quando dovrò andarmene sarà già al piano.

Infilo la chiave, giro, la porta si apre, tutto OK, chiudo la porta, do una rapida occhiata intorno, una casa normale, abbastanza ordinata, le informazioni di Jennifer sono giuste, 2 stanze, l’ultima è quella della madam, apro la porta, cazzo è chiusa a chiave… e adesso che faccio? Stai tranquillo, non ti agitare, pensa alla cosa più logica. Sul divano c’è un cuscino, lo prendo, lo appoggio al vetro della porta e tiro un pugno, il vetro si crepa, OK, lentamente sfilo dal telaio i pezzi di vetro rotti, ecco la camera, letto matrimoniale, cassettiera e armadio, inizio dalla cassettiera, butto tutto all’aria, niente… proviamo con l’armadio, lo apro, è pieno di vestiti e valigie, OK, guarda dentro le valigie mi aveva detto Jennifer… ce n’è una chiusa con dei lucchetti, se ci sono soldi devono essere lì dentro, vado in cucina, prendo un grosso coltello e mi avvento sulla valigia, cazzo quanto è dura… alla fine riesco ad aprirla, dentro c’è di tutto, vestiti tradizionali africani, album con foto di famiglia, documenti, in fondo vedo una busta marrone, la apro, eccoli! E’ piena di soldi. Me la infilo dentro i pantaloni, nascosta sotto la maglietta, faccio per uscire, no, aspetta un attimo, torno in cucina, apro il frigo, lo sapevo… afferro 2 Guinnes Stout, le metto in un sacchetto di plastica, adesso sì che è tutto a posto. Guardo dallo spioncino, sul pianerottolo non c’è nessuno, faccio un flash a Razzo, esco, prendo l’ascensore, 1, 2, 3 piani, ci sono, esco deciso, Razzo mi aspetta a motore acceso, salgo in macchina, dai, andiamo, mi guarda, sorride, ingrana la prima e parte, tiro fuori una birra, la stappo con i denti e gliela passo…

Allora Franco?

E’ stato facile, cazzo, troppo facile.

L'africana recensita da Critica Letteraria

2010-03-01T10:59:00.003+01:00

La Nigeria italiana

Alberto Mossino - Quell'africana che non parla neanche bene l'italiano
Edizioni Terrelibere.org, 2009

Romanzo Finalista al Premio Calvino 2009

Una cosa è certa: al premio intitolato al grandissimo scrittore italiano scomparso nel 1985 la sanno lunga, tanto da riconoscere il giusto merito e valore ad un libro del genere, fuori da ogni convenzione e ordine precostituito. "Take care, baby", questo il titolo originale con cui ha partecipato al Calvino, è una splendida narrazione in prima persona nel ricco sottofondo afro dell'Italia, sorretta dal filo conduttore della relazione con una giovane e bellissima prostituta nigeriana a cui si inanellano come le perle di una collana svariate mini e macrovicende, simili per intensità alle tante appassionanti missioni di un gioco di ruolo, alla Dungeons&Dragons per intenderci. Lo stile è prettamente informale, una scrittura spontanea, rapida ed immediata, politicamente scorretta, trascrizione precipua di pensieri e linguaggio parlato, arricchita da numerosi e brevi excursus in inglese (traslitterati in italiano oppure con l'ortografia corretta), termini africani e slang. Largo uso si fa dell'indiretto libero, al punto da omettere anche i segni distintivi del discorso diretto (trattini, virgolette, ecc...) ad eccezione di un leggero rientro di pagina. Il protagonista, Franco, è il classico impiegato scontento del proprio lavoro, che, al contrario di depressi e deprimenti antecedenti fantozziani, si riscatta conducendo una vita fuor d'ufficio al margine della legalità e del senso comune, demolendo pagina dopo pagina stereotipi, luoghi comuni e pregiudizi, che si trovi in qualche centro sociale, african bar o pub. Il libro si pone come un abbondante fonte di informazioni sul mondo parallelo in cui vivono gli immigrati (africani la maggioranza, ma sono citati anche zingari e slavi), della stessa precisione di un documentario di Piero Angela, ma senza la sua eccessiva pedanteria, con uno sguardo interno alla problematica: la Nigeria italiana non è un caso di studio da maneggiare con i guanti, ma una realtà tangibile di cui ci si accorge e ci si rende consapevoli difficilmente. Dalle ampie vedute, privo di marcati sentimentalismi e approntato ad un relativismo morale di fondo, Mossino si rivela un bravo narratore, capace di far affezionare ogni lettore al suo personaggio con la sua opera cruda e sanguigna, ma proprio per questo estremamente piacevole, a spasso tra prostitute, droga, madam ed afro-gang. Un'opera di studio antropologico in cui soggetto ed oggetto arrivano fin quasi a coincidere, da leggere con prescrizione medica per menti ristrette. Un unico interrogativo, dato il finale elusivo: ci sarà poi un seguito e la classica happy end con matrimonio e tutti vissero felici e contenti?

Adriano Morea

capitolo 34 - A Castel Volturno passando per Pompei

2010-02-19T10:19:00.004+01:00

…

Adesso dovevamo raggiungere Castel Volturno per incontrare Edy, un nigeriano amico di Johnny, che aveva dell’erba da vendere. L’appuntamento era sulla Domiziana, in un Phone Center chiamato “Brain Power”.

La Domiziana era un vero supermarket del sesso, ogni 100-200 metri si vedevano ragazze nigeriane a bordo strada a prostituirsi, stavano sedute su vecchie sedie rotte, vicino a casolari in disuso, cumuli di macerie, immondizia e stradine che si inoltravano nella pineta, la sensazione di degrado era forte, anche Jennifer sembrava colpita da questa situazione.

Al “Brain Power Business Center”, di Edy non c’era traccia, al telefono non rispondeva e nessuno voleva dirci dove potevamo trovarlo. Non ci restava che aspettare, più avanti c’era un African Market, prendemmo 2 Guinness e ci sedemmo in attesa.

Maledetto African Time.

Il via vai di africani era impressionate, le macchine passavano e salutavano a colpi di clacson, qualcuno parcheggiava in doppia fila, tutti parlavo fra loro a voce altissima, this is like Africa, mi diceva divertita Jennifer.

Dopo quasi 2 ore e 4 Guinness, avvicinandosi con camminata ciondolante, Edy venne a salutarci. Aveva l’aria troppo da furbo, non mi piaceva, soprattutto quando provava a parlare in napoletano per fare il brillante.

We have to go to my house, bring your car, guagliò.

Ci portò vicino ad un casolare di campagna, passammo per una stradina piena di buche, poi ci fece cenno di accostare.

Follow me.

Scendiamo e ci incamminiamo verso una baracca vicino al casolare, Edy apre un cancelletto di lamiera e ci fa segno di entrare. Il soffitto sarà alto appena 2 metri, ci sono 4 o 5 piccoli ambienti con ammassati per terra materassi e valigie, in una stanza 2 africani stanno riposando, in un’altra c’è uno che ascolta la radio, niente luce elettrica, acqua bagni.

Ma tu abiti qui?

Yes, this is where I live, we are ten persons.

Ma paghi l’affitto?

150 euro al mese, mi mostra da una finestrina un vecchietto che armeggia vicino ad un trattore nel cortile del casolare, quello è il padrone, lui ha 5 posti come questo e affitta a quelli che non hanno documenti. Prima qui lui teneva galline, chicken, adesso lui con africani fa tanti soldi.

La puzza è incredibile, ma come si fa a vivere in queste condizioni?

Verso il fondo c’è una piccola porta di legno chiusa con catena e lucchetto, Edy la apre, è la sua stanza, entriamo.

Da una valigia tira fuori un pacco pieno di erba, me la sporge, questa è roba buona, africana. Annuso, l’odore è OK, quanto vuoi?

Dammi 1.000 euro per tutto.

Quant’è?

Un chilo.

Prendo il pacco in mano, lo soppeso con calma, ma che chilo, questo sarà al massimo mezzo chilo!

Si spazientisce ed inizia ad imprecare ad alta voce in inglese, Jennifer interviene, scuote la testa, ormai ha lei in mano la trattativa. Provo a ribadire che per quell’erba posso dargli al massimo 500 euri. Nessuno mi dà retta, poi Jennifer si volta verso di me.

Ascolta, lui dice che se gli dai 700 euro va bene.

OK, ma voglio prima fumarne un po’.

A Edy sta bene, ci sediamo su un materasso e giro una canna, ha ragione, roba buona, affare fatto.

Prima di uscire dal pollaio Edy armeggia dentro una valigia, prende qualcosa e ci chiede di dargli un passaggio da un amico.

No problem, riprendiamo la Domiziana, poi ci fa cenno di svoltare dentro la pineta. Ci fermiamo davanti ad un bungalow abbandonato, tutt’intorno ci sono solo cumuli di immondizia e gatti spelacchiati che rovistano fra i sacchi dell’immondizia.

Scendiamo. Entriamo nel bungalow. Spazzatura ovunque, è quasi buio, in mezzo alla stanza c’è un tavolino con un mozzicone di candela a fare luce, un nero si sta facendo una pera, vicino a lui una nigeriana aspira fumo da una bottiglietta, forse è crack. Non fanno troppo caso a noi, Edy si avvicina e dice loro qualcosa. Guardo quei volti cadaverici, non sono più neanche neri, sembrano sbiaditi, color cenere. Cazzo, dei tossici africani, e chi l’avrebbe mai detto, e questi sono venuti dall’Africa fin qui per ammazzarsi di pere, ma che senso ha?

Guardo bene per terra, siringhe abbandonate ovunque, questo posto puzza di malattia, faccio cenno a Jennifer di andarcene fuori, lei è d’accordo. Mentre usciamo incrociamo una tossica nigeriana in carenza, sguardo fisso, cammina come un automa, nel pugno tiene stretti dei soldi, forse è una di quelle che abbiamo visto prima prostituirsi a bordo strada, adesso che ha tirato su qualche euro è pronta per farsi. Dalla pineta sbucano altri 2 neri, facce poco raccomandabili, ci guardano diffidenti, si siedono su un vecchio frigo abbandonato, accanto al bungalow.

E’ meglio che ce ne andiamo, vado a chiamare Edy.

Entro di nuovo nel bungalow, nella prima stanza non c’è, passo oltre, dalla porta lo intravedo mentre sta contrattando con la tossica di prima, la tratta male, la spintona, lei piange, non riesce neanche a stare diritta. Vaffaculo, pusher di merda. Esco disgustato, ordino a Jennifer di salire in macchina, un negro mi chiama, vuole una sigaretta, faccio finta di non capire, si avvicina seguito dal suo compare, mi grida qualcosa, guardo Jennifer, ha paura. Metto in moto, una manovra veloce, via, andiamo via, affanculo a tutti quanti, ma che razza posto è mai questo?

Photo Reportage - E se si trattasse proprio di quell'africana...

2010-02-10T17:37:00.005+01:00

Women headed into the sex trade in Europe after undergoing a voodoo ritual to bond them to their debt. If they do not pay the approximately 50,000 Euro owed to the “madam,” their soul will be taken from them.

http://www.100eyes.org/migrants/lorena-ros/

L'africana alla Mondadori

2010-02-08T09:19:00.002+01:00

Asti, Libreria Mondadori

capitolo 26 - Serata al Freddy

2010-01-27T10:46:00.005+01:00

Franco, stasera vieni con me in discoteca?

Dove?

Al Freddy, nigerian club.

Immagino che sicuramente sarà pieno di figa ed accetto senza indugi.

Sì, ma adesso dove andiamo?

Vieni a casa mia, mangiamo qualcosa e poi usciamo.

Dove abiti, Johnny?

Vicino a Porta Palazzo.

La casa è piccola, quasi senza arredo, un fornello, tavolo e sedie, 2 letti ed una dozzina di valigie addossate ad un parete, tutto qui.

…

Franco, tu non puoi venire in discoteca vestito così.

Perché? Cos’è che non va? Jeans, giubbotto e felpa, come sempre, che vestiti devo mettermi?

No, così non va bene, questi vanno bene per andare in giro, non per la discoteca, aspetta ti do io qualcosa.

Si mette a rovistare in una delle tante valigie accatastate per terra e ne tira fuori dei vestiti… ecco qua, metti questi.

…

Mi cambio, sono un po’ a disagio vestito così, completo giacca e pantaloni neri, camicia in finta seta amaranto con colletto ampio, rigorosamente sbottonato sopra il bavero della giacca. Mi manca solo il doppiopetto e sono uguale a Tony Montana in Scarface. Un ultimo tocco di classe, mi allunga un paio di stivaletti bassi di finto coccodrillo con cerniera. Mi auguro vivamente di non incontrare nessuno dei miei amici stasera.

Arriviamo al Freddy, si entra nel cortile di un palazzo e poi si scende in quello che già 20 anni fa doveva essere un night club di terza categoria.

Il posto è piccolo, pieno di specchi, tavolini e divanetti sfondati.

2 nigeriane sui 40 anni stanno al banco bar, un ragazzo della security ci chiede 17 euri per entrare.

17 euri, ma sei fuori, per entrare in questo posto di merda?

Johnny parla un po’ con il body guard, poi si accorda per 20 euri tutti e 2.

Naturalmente pago io.

Ci sediamo, è pieno di africani, le donne sono poche e quasi nessuno balla. Ordino un Cuba Libre, ma la barista non sa cos’è, Coca e Rum, indico la bottiglia di Bacardi e la tipa finalmente capisce. 10 euri cazzo. Anche Johnny prende un Cuba Libre.

Naturalmente pago io.

Parliamo un po’ di cazzate, poi Johnny mi illustra la sua strategia. Secondo lui verso l’una inizieranno ad arrivare le ragazze, molte stanno sulla strada qualche ora, e se trovano un italiano che le accompagna o hanno guadagnato bene, passano al Freddy a finire la serata. Ci sono poi le ricche madam che vengono qui per cercare dei giovani stalloni nigeriani. A questo punto individueremo 2 belle ragazze che ci piacciono, Johnny le avvicinerà invitandole a bere con noi e mi presenterà come un suo amico, businessman venuto da Roma. Dirà alle ragazze che mi fermo a Torino per una settimana e che sto cercando compagnia. Vestito in quel modo più che un uomo d’affari sembro un pappone, ma questi sono piccoli dettagli. Poi Johnny spiegherà che sono pieno di soldi, un pollo da spennare, ma che per farmi scucire un bel po’ di denaro devono mostrasi carine con me e non stressarmi da subito con la storia che vogliono essere pagate. Se accettano di passare tutta la settimana con noi, alla fine io darò loro un bel po’ di euri. Così ce le portiamo in un alberghetto lì vicino, le scopiamo per bene e la mattina dopo con la scusa di dover incontrare delle persone per concludere un business, ce ne scappiamo via. Secondo lui può funzionare, io devo solo stare al gioco. Potrebbe anche andare bene, ma ho solo un piccolo dubbio: da bere per tutti e 4 per tutta la sera a 10 euri a consumazione, 2 matrimoniali per tutta la notte in albergo… ma chi paga?

Ho già intuito la risposta.

Ormai è quasi l’una e di ragazze neanche l’ombra, il locale si è riempito di black boy vestiti come i rapper americani, noto curiosamente che molti hanno ordinato bottiglie di Vecchia Romagna.

Dalle scale si precipita di corsa un ragazzo che urla qualcosa di incomprensibile in qualche dialetto africano. Panico. Tutti si alzano di colpo e si dirigono velocemente fuori dal locale. Qualcuno prima di scappare arraffa le bottiglie di Vecchia dimenticate sui tavoli. Anche Johnny è nervoso e mi dice di andare via, io non capisco un cazzo. Usciamo fuori, una macchina ha investito un africano che stava attraversando la strada, è lì sdraiato per terra, forse è morto. E’ arrivata un’autoambulanza a sirene spiegate ed una macchina dei Vigili Urbani, tutt’intorno è un fuggi fuggi generale di black boy, saltano le transenne della linea tranviaria di fronte e se la danno gambe. Johnny mi fa cenno di andare via, io sono curioso, vorrei vedere da vicino il ferito, ma Johnny insiste e mi tira per un braccio.

Dai, vieni via, adesso arriva la Polizia, qui nessuno ha i documenti. Mi accorgo di avere dimenticato la giacca nel club, dico a Johnny di aspettarmi alla macchina mentre vado a riprenderla. Scendo le scale, il body guard mi ferma e mi chiede 17 euri, ma sei scemo? Non ti ricordi che ho già pagato prima? Fa finta di non capire, allora indico la giacca sul divanetto: è mia, devo solo prenderla. Entro nella sala, non c’è più nessuno, le bariste desolate mi lanciano uno sguardo ammiccante. Sorrido e vado via, che posto di merda.

L'Africana si presenta

2010-01-20T12:53:00.016+01:00

venerdì 15 gennaio 2010 - Casa del Popolo (Asti)

L'Africana si è presentata in pubblico

Per l'occasione è venuto appositamente da Messina anche Antonello Mangano, editore, giornalista e autore de "Gli africani salveranno Rosarno".
Immancabile il reading di Luigi Cilumbriello.

lundedì 18 gennaio 2010 - Walter il Parrucchiere (Asti)

Il Parrucchiere Letterario

Presentazione estemporanea dell'Africana.

Reading di Walter Pasculli e Luigi Cilumbriello.

Mescita di vino a cura dell'autore.

Ospiti illustri: Mario Marchetti e Gaia Salvadori del Premio Calvino.

capitolo 18 - La domenica in Chiesa

2010-01-19T09:23:00.003+01:00

Domenica mattina, ore 11, davanti a Stazione Dora.

Non è ancora arrivata, questa storia dell’African Time mi fa proprio incazzare, sempre in ritardo.

Me ne sto lì ad aspettare, vicino ad una fermata del bus, sotto il cavalcavia, intorno a me alcuni palazzoni che avrebbero urgente bisogno di manutenzione, 5 o 6 Phone Center ed un via vai di stranieri, africani, arabi, peruviani, rumeni, ormai questa zona è quasi tutta abitata da loro.

Franco, Franco…

E’ lei, la vedo arrivare dall’altro lato della strada, cazzo, ma come è vestita?

Indossa un abito lungo e coloratissimo, pieno di pizzi e ricami con un copricapo enorme ancora più colorato. A vederla così agghindata sembra quasi un’altra persona… però, è proprio bella.

Con lei ci sono altre 3 amiche vestite in modo quasi uguale, sembrano pronte per andare ad una festa importante, c’è anche Blessing.

…

Jennifer si avvicina, mi bacia sulla guancia e mi presenta alle amiche: this is my oyibò.

Faccio finta di niente, dove andiamo?

In Chiesa, vengono anche le mie amiche.

Ecco, mi sembrava strano che volesse uscire con me gratis solo per vedermi, ‘sta stronza, le serviva un passaggio e per di più mi tocca anche andare in Chiesa.

Lo sapevo che c’era la fregatura.

Controvoglia le faccio salire in macchina e noto con sorpresa che hanno tutte una Bibbia in mano, dov’è la Chiesa?

Vai di là, via Aosta.

Se mi dici come si chiama la Chiesa, io magari so l’indirizzo.

Ma non è Chiesa italiana, is Nigerian Church, Pentecostal.

Pente… che?

Lo sapevo che c’era la fregatura.

Arriviamo davanti ad un magazzino dismesso, c’è un folto gruppo di nigeriani, tutti tirati a festa, le donne con vestiti colorati come quello che indossa Jennifer, gli uomini invece in giacca, cravatta e scarpe bianche, rosse, blu, in finto pitone con la punta enorme.

Scendiamo, le ragazze iniziano a salutare i presenti, parlano tutti in dialetto ed io non capisco niente, nessuno mi degna di uno sguardo. Vicino a me accosta una Ford Fiesta blu, scendono 3 ragazze nigeriane che si uniscono al gruppo. Guardo l’uomo al posto di guida, italiano, di mezza età, magari divorziato o padre di famiglia. Un altro cretino come me che si è fatto fregare.

Sul portone del magazzino qualcuno ha messo uno striscione plastificato dai colori sgargianti, provo a tradurre dall’inglese quello che c’è scritto: “Chiesa dei Fiumi di Potenza”, non ci posso credere.

Franco non vieni? Dai, entra.

Sì, Jennifer arrivo.

La Chiesa è in un vecchio magazzino, ci saranno un centinaio di sedie di plastica, nessun dipinto alle pareti, solo festoni colorati.

Il prete, che tutti chiamano Pastor Luke, è un uomo sui quarant’anni, molto elegante, mi ricorda Eddie Murphy. Inizia a predicare con veemenza, microfono in mano, cammina per la sala alzando le mani al cielo, invocando Dio e lo Spirito Santo.

…

Intorno a me si alzano le mani dei presenti, in modo scoordinato ognuno grida Amen, Alleluja, Jesus. Alcune donne ciccione cariche di gioielli d’oro dondolano su se stesse come se fossero entrate in trance. Ogni tanto il Pastore tocca con forza le testa di qualcuno invocando lo Spirito Santo.

Mi incuriosisce un modellino di aereo di plastica messo davanti all’altare.

Poi partono i canti, c’è una piccola orchestra sul palco che inizia a suonare in modo un po’ incerto, ma non importa, tutti cantano a gran voce, si alzano, ballano e le donne scuotono il culo, anche quelle più vecchie e grasse. Jennifer sembra immersa in questa follia collettiva, poi si volta a guardarmi, perché tu non balla?

Mah, che devo fare, qui non si capisce se siamo in Chiesa o a Carnevale, vabbè, tanto vale ballare un po’. Inizio anch’io a danzare divertito, la musica ora ha un ritmo vagamente reggae, niente male.

Davanti a me un ragazzo improvvisa passettini alla Michael Jackson.

Vedo che ci sono anche un po’ di italiani, quasi tutti nelle prime file, probabilmente sono mariti o fidanzati di qualche nigeriana, alcuni indossano pure vestiti tradizionali africani, non sembrano molto a loro agio, non so se ridere o provare compassione.

Dopo più di 2 ore di puro delirio, la funzione è finita, tutti si salutano, qualcuno inizia a discutere animatamente facendo un gran casino e gli uomini più giovani cercano di baccagliare le ragazze.

Ti piace?

La Chiesa? Sì, mi sono divertito, sembrava di essere ad una festa.

Questa è Nigerian Church, noi balla e canta, tu vieni ancora domenica?

Mah, non lo so, vediamo… (magari prima mi faccio un bel cannone d’erba, penso fra me e me).

Senti Jennifer, ma perché c’era un piccolo aereo sull’altare?

Pastor Luke viene da Nigeria, lui è pilot di aereo, lui mette aereo in Chiesa per avere protection da Dio.

Ah, ecco…

Adesso dove andiamo Jennifer?

Io va a casa di mia amica a mangiare, tu vieni?

Ci penso un attimo, non ne sono molto convinto.

No, vado a casa, vengo un’altra volta.

Mi dai passaggio?

Dove vai?

A casa di mia amica, vicino a Stazione Lingotto.

Ma è dall’altra parte della città…

Dai, dammi passaggio.

Va bene, va…

Blessing, Faith, Johnny, come, oyibò give us passaggio.

Così mi è toccato attraversare tutta Torino per dare un passaggio a lei, alle sue amiche ed ad un ragazzone nero che fa un po’ troppo lo spavaldo.

Ed io che mi immaginavo una giornata romantica in giro con Jennifer, magari andavamo alla Basilica di Superga a vedere Torino dall’alto, poi la portavo a casa mia, tranquilli…

Invece mi ritrovo a passare la domenica in bianco… mi è toccato pure andare in Chiesa…

Lo sapevo che c’era la fregatura.

Guardo l’orologio, sono le 14,30, se mi sbrigo forse riesco ancora ad andare allo stadio e rimediare un biglietto per la partita. Il Toro gioca in casa.

capitolo 13 - Lunedì al lavoro

2010-01-11T12:28:00.007+01:00

Non ho voglia di fare un cazzo, non ho voglia di fare un cazzo, non ho voglia di fare… puntualmente tutte le mattine, da 6 anni, mentre mi reco al lavoro, mi viene in mente questa frase.

Ore 8.30, lunedì mattina.

Come al solito dopo aver fatto 3 o 4 giri dell’isolato per cercare un parcheggio, entro in ufficio. Come al solito sono in ritardo di mezz’ora. Come al solito le 2 segretarie mi fanno un sorrisino stupido. Come al solito vado alla mia scrivania. Come al solito il ragionier Frisa non alza neanche la testa per salutarmi. Come al solito l’avvocato Milena, il mio capo, mi fissa incazzato dalla sua scrivania. Come al solito faccio finta di niente.

Lavoro alla Cronos Trade, un’agenzia recupero crediti di secondo livello. Secondo livello è una mia definizione, cioè quando le banche, gli enti pubblici, le finanziarie, non riescono ad incassare i crediti derivanti da tasse, multe e prestiti, si rivolgono ad un’agenzia recupero crediti seria (di primo livello) che si attiva per riscuotere le somme dovute, se anche questa agenzia non riesce ad incassare nulla, allora interviene la Cronos Trade, cioè noi, che rileviamo i crediti per cifre irrisorie e ci mettiamo alla ricerca dei cittadini insolventi cercando di portagli via tutto quello che riusciamo.

Un bel lavoro di merda.

…

In pratica il mio lavoro consiste nel fare delle ricerche, o meglio, come dice il mio capo, “svolgere un’istruttoria” sui beni posseduti dai nostri debitori e successivamente procedere alla riscossione.

Nei fatti si tratta di andare a vedere dove abitano i debitori, verificare se hanno dei beni da pignorare o se li hanno intestati a famigliari, prendere nota delle auto di proprietà ed informarsi dai vicini sullo stile di vita delle potenziali vittime.

Poi devo contattare l’interessato, di solito con uno stratagemma, perché se mi qualifico come recuperatore crediti non si fa mai trovare nessuno, e cercare di intimorirlo per convincerlo a pagare.

Un bel lavoro di merda.

Così, quotidianamente, ho a che fare con 2 categorie di persone: i truffatori ed i morti di fame.

I truffatori sono persone incredibili, conoscono a menadito tutti i trucchi, i regolamenti, le sentenze di Cassazione e quant’altro per contestare le mie richieste e normalmente hanno già provveduto ad imboscare tutto e risultano nullatenenti. Con i truffatori è un’eterna battaglia che perdo regolarmente, d’altronde come potrei spuntarla con gente che magari ha già messo in atto 2 o 3 fallimenti pilotati senza averne subito conseguenze. Capita poi che qualcuno di questi tenti di corrompermi, di fronte ad ingiunzioni di pagamento di 5.000 euri e più, mi propongono di liquidarmi in segreto con 200-300 euri. In questi casi accetto subito, intasco il grano e torno in ufficio inventandomi qualche scusa, del tipo che non c’è niente da pignorare o che l’interessato è irreperibile. Causa archiviata.

I morti di fame, invece, sono generalmente brava gente, soprattutto pensionati che non riescono a pagare la tassa rifiuti o qualche bolletta. Gente semplice che veramente non ce la fa, gente che si sente in colpa, si vergogna e qualche volta scoppia anche a piangere. In questi casi cerco di farmi dare 50 o 100 euri, quel tanto che basta per tornare in ufficio a far vedere che ho svolto il mio lavoro con dovizia.

Praticamente la Cronos Trade sopravvive con i versamenti di quelli che saldano subito il debito o concordano un piano di rateizzazione appena ricevono la raccomandata che li minaccia di pignoramento. Sono decisamente pochi e questo permette al mio capo di insultarmi quotidianamente motivando che se fosse solo per gli incassi fatti da me l’azienda avrebbe già chiuso.

Ha ragione, ma a me non me ne fotte un cazzo.

capitolo 6 - La pastasciutta con le sardine in scatola e la maionese

2010-01-05T15:17:00.003+01:00

Adesso che siamo entrati un po’ in confidenza mi sento sollevato, quel senso di imbarazzo è andato via, e cosa c’è di meglio di una bella mangiata per continuare a cazzeggiare allegramente?

Hai fame, mangi?

Yes.

Allora ti preparo una bella cenetta italiana.

D'altronde sono nel bel mezzo di un summit intercontinentale, Italia vs Africa, e devo fare bella figura a tutti i costi, un bel piatto della cucina italiana è sicuramente la mia arma migliore per sedurre Jennifer.

Meglio però non strafare, vado sul sicuro, spaghetti con salsiccia, funziona sempre.

Hmm, salsiccia, maiale, non sarà mica mussulmana? Ma no, prima cantava Jesus, Jesus, sarà cattolica, meglio chiedere comunque, prima di fare qualche cazzata, proprio adesso che tutto va liscio.

Mangi maiale, sei mussulmana? Iu it pig? Ar iu muslim?

No, I’m Christian.

Allora bebi ti cucino uno dei migliori piatti italiani, spaghetti, du iu nouv S-P-A-G-H-E-T-T-I ?

Yes.

Iu laik spaghetti?

Yes, I like.

…

Mentre cucino mi atteggio alla Vissani, commento ad alta voce tutte le malizie della mia ricetta, improvviso anche una specie di balletto intorno alla padella fissando Jennifer con occhi intriganti.

Lei però non sembra molto interessata alle mie acrobazie culinarie, continua a guardare i video musicali alla TV, canticchia a bassa voce ed ogni tanto improvvisa qualche mossa di danza sdraiata sul divano.

Tutti i miei sforzi per rendermi interessante sono inutili, secondo me anche se le servivo una Simmental l’effetto era lo stesso, anzi, credo di essermi reso un bel po’ ridicolo con le mie mosse alla Don Lurio dei fornelli.

…

OK bebi, te fud is redi, cam to it italian spaghetti, e le sporgo la padella stracolma e fumante sotto il naso. Mi sento orgoglioso, il piatto ha proprio un aspetto sontuoso e ormai tutta la mia piccola cucina è immersa nei profumi intriganti del sugo di salsiccia.

Tis is S-A-L-S-I-C-C-I-A.

Jennifer mi guarda un po’ preoccupata, secondo me non sta capendo un cazzo, ma non importa, tis is salsiccia, bebi!

Sanciccia?

No, salsiccia, con la elle, ma a pensarci bene San Ciccia potrebbe anche essere il nome più appropriato.

Ci sediamo a tavola, prendo il piatto e le servo una mega porzione, poi tocca a me che non sono da meno.

Aspetto che inizi a mangiare, la osservo con ansia, questa è la prova del 9, vediamo se le piacciono i miei super spaghetti.

Come mi aspettavo non riesce ad usare bene la forchetta e gli spaghetti le scivolano da tutte le parti, poi però con uno scatto felino apre la bocca e si butta sulla forchetta, ingurgitandone almeno mezz’etto, mastica con la bocca piena, le cadono pezzetti sul tavolo ed io per educazione me la rido in silenzio fra me e me.

Ti piacciono?

Yes, is good, do you have pepper?

Peperoncino, ies, bat ai put pepper bifor in te pleit.

I need more.

Le passo del peperoncino in polvere.

This is pepper?

Yes.

Prende il vasetto, lo osserva con cura, non sembra molto convinta, toglie il tappo, annusa, poi infila il coltello dentro e inizia a spargerne più di metà sugli spaghetti.

Mai sei fuori? Guarda che è forte.

Macché, niente da fare, ormai i miei splendidi spaghetti sono coperti da una coltre rossa di peperoncino in polvere, rovinati per sempre. Spero che il culo ti prenda fuoco quando andrai a cagare.

Però manca ancora qualcosa: il vino.

…

Scusa, vado a prendere il vino, torno subito.

Scendo in cantina, scelgo una bella bottiglia di “Marcaleone” Grignolino del Monferrato DOC, 12,5 gradi e poi, tutto felice, me ne torno su per le scale, apro la porta, e con un passo alla Christian De Sica entro in cucina facendo bella mostra della mia bottiglia.

Eh no, cazzo, però non si fa così, ma che hai combinato?

Una visione orribile mi assale, quest’africana venuta dalla foresta, mentre ero sceso in cantina, ha aperto il frigo, ha preso una scatoletta di sardine e il vasetto della maionese e poi li ha versati tutti e 2 sui miei meravigliosi spaghetti con San Ciccia.

Ma siete proprio dei selvaggi voi africani, ma come si fa a mischiare carne e pesce, e poi passi per l’overdose di peperoncino, ma la maionese sugli spaghetti no, proprio no.

Sono moralmente distrutto, lei mi guarda perplessa e continua a mangiare, sembra che le piaccia quell’intruglio malefico, anzi, sembra pure contenta. E’ diventata allegra tutto di colpo.

Mettiamola così, Italia vs Africa 1-1, la formidabile accoppiata spaghetti/salsiccia va in vantaggio al primo tempo ma viene raggiunta in contropiede da un’azione congiunta sardine/maionese.

Sconfortato, mi siedo a tavola e mi verso un bicchiere di vino, continuo guardarla mentre s’ingozza senza ritegno, ha quasi finito tutto, poi si alza, si avvicina ai fornelli, prende un mestolo e si riempie di nuovo il piatto di spaghetti.

Ma allora ti piacciono i miei spaghetti!

Esulto, in zona Cesarini l’Italia va a segno di nuovo e chiude il match: Italia 2 - Africa 1.

Inutile dire che mi sono sbranato di gusto tutto quello che avevo nel piatto e che ho anche fatto il bis.

Ringraziamenti

2009-12-08T15:12:00.006+01:00

ciao a tutti/e

alla fine il tanto (da me) sospirato romanzo "Quell'africana che non parla neanche bene l'italiano" è stato pubblicato da terrelibere.org

Ringrazio:

Antonello Mangano per averci messo i soldi

Luigi Cilumbriello per averci messo la faccia (nel booktrailer su youtube)

Sergio Ponchione per averci messo i disegni

Errico Rosso per averci messo la copertina

Francesco Carchedi per averci messo la postfazione

Make Camara per averci messo la fatica per le acrobazie del trailer

Fraz Brini per averci messo le musiche del trailer

Roberto Passuti per averci messo le immagini del trailer

Seck Mamadou per averci messo la voce del trailer

Gaia Salvadori e Mario Marchetti per averci messo l'incoscenza

Loriano Macchiavelli per averci messo l'incoraggiamento

Princess Inyang Okokon per averci messo la pazienza e l'allegria

Tutti quelli che ho dimenticato per averci messo la pazienza e non essersi incazzati

Alberto

Nota a margine:

terrelibere.org è una piccola ma combattiva casa editrice e come tutte le piccole realtà editoriali ha problemi con la distribuzione nazionale. Per cui se volete comprare il libro vi consiglio di dare un'occhiata QUI vedere qual'è la libreria che distribuisce terrelibere.org più vicina a voi.

In alternativa potete contattare direttamente l'editore

o su IBS

Premio Calvino 2009

2009-11-10T16:53:00.003+01:00

22° edizione

Scheda di Lettura

Simpatico, spiritoso e un po' gaglioffo questo lieve romanzo che ci fa entrare nel mondo poco conosciuto dei nigeriani in Italia, e naturalmente della prostituzione nera.

E peraltro assai poco politicamente corretto e all'insegna di chi lavora è perduto, il protagonista che mescola istanze di sinistra, o per meglio dire da centro sociale, con un amorale, per quanto ben indirizzato - si colpiscono solo banche, sfruttatori o meglio sfruttatrici, e rapitori - spirito da rapinatore.

Passiamo con lui dalle strade della provincia piemontese, dove si diletta di rapide fellatio, alla Torino dell'El Paso e del Gabrio, dal Nigerian Club a un improbabile e pentecostale "Chiesa dei fiumi del potenza", dalle ben intenzionate e un po' tristi case di accoglienza all'altrettanto ben intenzionata associazione "Parliamone insieme", votata a salvare le prostitute e i loro clienti.

Sempre con lui ci aggiriamo per campi nomadi, per l'Emilia, per Catania e per la tristemente celebre Domiziana.

Ci appare così di fronte il mondo delle madam e delle loro ragazze, dei bad boys, dei cultist e dei puré boys (i giovani stalloni delle madam), quello dei clienti delle prostitute nere, degli oyibò (i bianchi, in genere maturi, amanti delle nigeriane) e degli spiantati papagiro (che non avendo denaro, pur di star attorno alla prostitute si prestano a far loro mille servizi).

Entriamo in una festa di matrimonio nigeriana, così come assistiamo a una funzione religiosa con tanto di predicatore scatenato.

Scopriamo che per un giovane nigeriano non c'è più bella carriera che quella di fare l'assistant pastor e aprirsi una propria chiesa...

E mille altre cose, e tra le righe emergono anche storie e condizioni di vita drammatiche.

Ma tutto è travolto dalla gioia di vivere.

Non sembra un testo poi così ingenuo, e l’autore, benché abbia scelto un registro fanfarone, mi pare conosca bene il mondo che descrive, con i suoi problemi.

Senza parere, un piccolo trattato sociologico e antropologico.

il Comitato di Lettura